Los relojes de Babel

Cuentos de horror en la literatura tachirense

2012-02-16T13:47:00.002-11:00

“Criaturas de la noche en el río bobo” Cuentos de horror en la

Literatura tachirense

Con el libro “Criaturas de la noche en el río bobo” el joven escritor tachirense José Antonio Pulido Zambrano, nos sumerge en un mundo agreste y neblinoso en donde ciertas criaturas demoniacas palpitan a sus anchas, en las calles, los caminos y los alrededores de San José de Bolívar, así como en otras aldeas y pueblos del municipio Francisco de Miranda. Son cuarenta y cuatro relatos que de generación en generación, y gracias a la narrativa oral, se han mantenido como parte vital de la cultura y el folklore de estos pueblos de montaña. En este sentido, el autor, comenta: “Traté de recopilar cuentos de camino de la oralidad, respetando la voz de los informantes, a diferencia de otros autores que toman la realidad y la ficcionan. En estos relatos, todos los personajes que aparecen son reales”

Con la publicación de esta obra por parte de la Biblioteca de Autores y Temas Tachirenses, Pulido Zambrano explica que siente que ha saldado una cuenta con sus antepasados: “El hecho de dar a conocer estos cuentos, es un compromiso que he cumplido con mis antepasados. A mí me persiguen los fantasmas de mis antepasados. Desde que la nona se sentaba a relatarnos cuentos de espantos frente a las llamas del fogón, mientras bebía una taza de café cerrero. De allí esos relatos fueron quedando en la memoria inmediata del niño, luego, después de adolescente y adulto ese sabor amargo de espanto y nocturnidad nunca despareció.”

La narrativa del horror

Cabe destacar que junto con la compilación de los relatos que conforman la obra, el escritor tachirense dedicó su tesis de maestría al cuento de horror en Venezuela y Latinoamérica. Precisamente, el prólogo de Criaturas de la noche en el río bobo, titulado “Oigo un leve ruido en el sendero del jardín” condensa los planteamientos y conclusiones de tal investigación. En ésta, plantea la diferencia entre el terror y el horror. Así pues, de acuerdo a sus indagaciones, el terror se relaciona con el miedo que tenemos de ser víctimas de un daño físico, mientras que el horror tiene que ver con el miedo a lo sobrenatural, a la oscuridad, a los espectros o fantasmas de la noche.

Como ejemplos de esta literatura del horror, Pulido Zambrano cita los siguientes textos: El beso del espectro de Luis López Méndez, El almohadón de plumas de Horacio Quiroga, Casa Tomada de Julio Cortázar, Claves de Salvador Garmendia, entre otros.

“Sin la lectura no hay escritura”

Además de dedicarse a la literatura y a la historia, el escritor riobobero ha impartido clases en algunas instituciones educativas de la región. Cabe destacar que en éstas, ha llevado a cabo diversas actividades literarias, tales como el Encuentro liceísta de Literatura, cuya sede ha sido el colegio bolivariano Gonzalo Méndez y en donde, a lo largo de los años, los estudiantes han tenido la oportunidad de interactuar con grandes personalidades del ámbito cultural tachirense, como Lolita Robles de Mora, Manuel Rojas, entre otros.

Para este joven promotor de las letras, una de las estrategias que se debe implementar a fin de incentivar el hábito de la lectura a nivel del bachillerato, es la lectura de cuentos. “Mi experiencia me ha enseñado que el cuento es una herramienta formidable para promocionar la lectura en los muchachos. El cuento atrapa a los jóvenes. Textos de Poe, Quiroga, Maupassant, Borges, en este sentido, son esenciales. Tal y como lo expresa Stephen King, para escribir hay que leer mucho. Y, en efecto, sin la lectura no hay escritura.”

Revista Riobobense

Aún no había cumplido veinte años, cuando José Antonio Pulido Zambrano asume la dirección del Ateneo de su natal San José de Bolívar. Uno de los proyectos emprendidos para esa época, fue la fundación de la revista “Riobobense: el carpintero de la montaña”, la cual ha sido fundamental para la recuperación y la exaltación de la idiosincrasia del municipio Francisco de Miranda. En tal sentido, comenta: “Gracias a esta revista, se ha recuperado el acervo histórico y cultural riobobense. Creo, que con sus catorce años, es una de las revistas más antiguas del Táchira.”

Breve biografía:

José Antonio Pulido Zambrano nació en San José de Bolívar en 1975. Es licenciado en Castellano y Literatura, Especialista en Lectoescritura y Magister Scientae en Literatura Latinoamericana y del Caribe, títulos obtenidos en la ULA-Táchira. Ha escrito poesía, crónica, ensayo, narrativa, artículos de opinión, etc. Forma parte del grupo de escritores de la compilación de cuentos urbanos “Ciudad en la niebla”, preparada por el escritor Manuel Rojas.

Doctor Yaso

2012-02-14T14:24:00.002-11:00

Cada sábado, en horas de la mañana, el piso nueve del Hospital Central de San Cristóbal se llena de colores y sonrisas, y es que los amigos y las amigas de la organización Doctor Yaso se hacen presentes en este centro de salud a fin de levantar un oasis de vida y entusiasmo donde suele reinar el dolor y la incertidumbre.

Son más de dos años que este conglomerado de almas, invade de colores y alegría, los pasillos de hospitales y geriátricos a fin de devolver la sonrisa, fraguar la esperanza, tanto en los niños o personas adultas que se hallan recluidos en estos lugares, así como a sus familiares y parientes, quienes no pueden evitar que una sonrisa se dibuje en sus rostros. La sonrisa es un remedio eficaz, una salida y un respiro en situaciones difíciles. Esa es la herramienta de trabajo de estos seres, que con entusiasmo y afecto, dedican unas horas de su vida a una labor profundamente humana; trovadores de la esperanza, embajadores del universo del juego y la alegría, en un mundo repentinamente triste y turbio.

Una sonrisa que puede cambiar el mundo, un gesto loco que se despliega como antídoto de infinitos efectos, eficaces para el alma y las turbulencias del corazón. Para ellos, esta actividad no es un trabajo o una obligación; por el contrario, participar en este hermoso proyecto es toda una bendición, una gran oportunidad de crecimiento personal y profesional. La mayoría de estos voluntarios, son estudiantes universitarios de distintas universidades del estado, también hay personas adultas que han encontrado en esta loable acción un nuevo aliento, una oportunidad de dejar de lado sus problemas para alimentar la esperanza en otras personas.

El requisito esencial para formar parte de este grupo es tener espíritu altruista, dejarse llevar por la alegría de vivir, y por supuesto, participar en algunos talleres de animación y que tienen por finalidad pulir algunas estrategias que permitirán que cada participante explote al máximo sus condiciones histriónicas.

Para cada uno de estos voluntarios, el pertenecer a esta organización constituye una posibilidad de crecimiento personal invaluable. Luego de cada jornada, el grupo se reúne con el objetivo de intercambiar sus experiencias, momento de catarsis, altamente necesario, en donde las historias y la anécdotas se tejen, entre sonrisas, miradas cargadas de reflexión, a veces un poco de tristeza, por las situaciones presenciadas y las historias de sufrimiento y dolor que palpitan entre las paredes de los centros asistenciales visitados.

Argumentos para soñar

2012-02-12T18:44:00.000-11:00

Nadie sabe a ciencia cierta el día exacto de su muerte, así como nuestros padres jamás pudieron haber cuadrado el día exacto de nuestro nacimiento. Tal y como muchos filósofos y dependientes del ramo lo han dicho a lo largo del tiempo. Nacemos, crecemos, nos convertimos en adultos, en adultos contemporáneos, para ser menos crueles. Todo es cuestión de asumir los ciclos que vamos viviendo. Asumirlos como algo natural. La experiencia va alimentando nuestra actitud, nos va moldeando, así de sencillo.

Cuando somos niños, el tiempo pasa lentamente. Por ejemplo, queremos que lleguen pronto las navidades, y nos parece que el tiempo se obstinara en hacerse denso, lerdo. Se ralentiza el tiempo, y nosotros nos llenamos de angustia, nos desesperamos. Cuando llegamos a la treintena, sobre todo, comenzamos a notar que el tiempo, ese mismo caracol escurridizo, ya no es tan lento como quisiéramos. Y de nuevo nos enfrentamos a su argucia de relojes y segunderos, pero esta vez queremos que fluya con lentitud, porque nos vamos dando cuenta de que hemos perdido muchas horas, semanas, meses y hasta años, en cosas inútiles o poco enriquecedoras, aunque algunos atesoren riquezas materiales. Así es el tiempo, ese ente atroz, tozudo, que siempre nos lleva la contraria.

Es por ello que debemos actuar con criterio claro, con sentido común. Si sabemos que el tiempo es como una riqueza irrecuperable, aprovechémoslo al máximo, saquémosle todo el provecho posible. Asumamos una actitud positiva, alejemos los malos sentimientos, vivamos con decisión, con alegría, pero con los pies bien puestos sobre el planeta.

No descarguemos en los demás nuestras culpas, nuestros desatinos. Recordemos que somos los constructores de nuestro propio destino. Nadie decide por nosotros, seamos los dueños de nuestras miserias y nuestras posibilidades. Seamos tolerantes, tratemos a los demás como lo que son, como seres humanos, que pueden equivocarse como nosotros, que pueden remediar las cosas, que buscan ser felices.

Observemos a nuestro alrededor con detenimiento. Siempre vamos a encontrar motivos para vivir sin mezquindades ni orgullos. Una puesta de sol, el saludo de algún conocido, la sonrisa de nuestros hijos, la mirada esperanzadora que nos aguarda por doquier. Es el sonido de la vida, interpretado por las orquestas del porvenir. Siempre habrá un motivo para soñar, para ser mejores. A pesar del tiempo, de las contradicciones de este mundo, de las metrallas del odio y la avaricia.

Cine y Educación

2012-02-12T03:57:00.000-11:00

Un encuadre, una imagen, el uso de la luz, el sonido, los efectos especiales, la construcción narrativa de una historia mediante la yuxtaposición de planos, son los ingredientes fundamentales que pueden hacer de una puesta en escena toda una obra de arte, que seduce y genera en el público un enternecimiento de alcances ilimitados, un desbordar de emociones, una ventana inefable a lo inaccesible de la vida.

En efecto, el cine constituye en la actualidad uno de los medios de comunicación más importantes, pues éste aglomera diversas artes y ciencias, tales como la literatura, la pintura, la arquitectura, la informática, entre otras. Una de las características del lenguaje cinematográfico es que éste es exclusivamente audiovisual, en el que intervienen diversas técnicas y elementos que constituyen un mensaje trabajado y estructurado de manera consciente. En efecto, la información transmitida por un film, es el resultado de la fusión de los elementos cinematográficos que confluyen en el “lenguaje audiovisual”.

El lenguaje audiovisual utiliza como medio de expresión los siguientes elementos: El espacio fílmico, el ritmo fílmico, el tiempo fílmico, la escala fílmica, luz fílmica, la luz fílmica, el movimiento fílmico, el sonido fílmico, el tono y el color fílmico la estructura narrativa fílmica y los ángulos.

Cuando nos apoltronamos a observar una película, estamos próximos a acceder a una realidad contada desde una óptica específica, una historia, que por más fantástica que pueda ser, es parte de nuestra realidad. El cine nos instruye, nos lleva a reflexionar, en muchos casos, sobre los principales problemas y preocupaciones del hombre contemporáneo. El cine nos permite instantes de sosiego, de paz, de algarabía y emoción.

Una buena película es como un libro abierto, en el que podemos reflejarnos. De allí la importancia de apreciar la utilidad del llamado séptimo arte, en el crecimiento intelectual y personal de los individuos. En el campo educativo, por ejemplo, el cine puede llegar a ser una herramienta formidable. En todas las áreas o asignaturas se puede emplear una película, como apoyo o refuerzo de aprendizajes, incluso como espacio para el encuentro y la camaradería.

En una oportunidad, utilicé la película El cartero de Neruda como apoyo al momento de explicar lo relacionado con los recursos expresivos del lenguaje, obteniendo excelentes resultados. Querer es poder. Lo importante es planificar muy bien este tipo de actividades educativas. A veces pienso que gran cantidad de docentes, subutilizan muchos de los recursos tecnológicos con que contamos actualmente, lo cual es una situación bien lamentable, que es preciso transformar.

Una poética de la lectura

2012-02-11T07:30:00.000-11:00

Hace algunos días, participé en un taller relacionado con las investigaciones del neurólogo estadounidense Howard Gardner, las cuales se enfocan en develar las diferentes formas que tenemos los individuos para reconstruir el conocimiento. Al hablar de la inteligencia lingüística, el profesor de la UPEL Oscar Cáceres, quien conducía la jornada, hizo énfasis en la importancia que tiene para el proceso educativo, el hecho de que los docentes promovamos actividades y ambientes que activen los procesos de lectura y escritura en niños y jóvenes.

No obstante, lanzó una cruda e inobjetable reflexión, y es que al referirse a este punto, lamentó que muchos docentes no tuvieran el hábito de la buena lectura. Me sentí identificado con este reclamo. Porque si queremos promover la formación de estudiantes investigadores, cuyos conocimientos sean algo más que datos e informaciones vacuas y a menudo desactualizadas, es preciso desarrollar en éstos sus competencias lectoras. Que sepan inferir, parafrasear, emplear acertadamente los aspectos formales, distinguir los diferentes tipos de textos, las tramas que subyacen, el mundo de relaciones semánticas que palpitan en un buen texto escrito.

Aunque muchos docentes, investigadores, sociólogos, comunicadores y hasta padres y representantes sean conscientes de esto, en la práctica, por lo menos en el medio donde me desenvuelvo, es muy poco lo que realmente se hace a fin de generar espacios educativos que promuevan de manera eficaz y sistemática el hábito de la lectura. Esta situación responde a un estado de cosas que humildemente quiero dilucidar.

En primer lugar, el sistema educativo venezolano, a pesar de los cambios que se han querido llevar a cabo, sigue siendo en muchos casos, tradicional, en donde la copia y la repetición determinan lo didáctico. Así pues, la lectura como herramienta en la formación de estudiantes investigadores brilla por su ausencia. Leer sigue siendo una tarea solitaria, practicada por muy pocos estudiantes, por muy pocos docentes.

Otro factor que creo importante resaltar es la manera como se ha intentado promover la lectura. Muchos docentes en su afán por acercar a sus estudiantes a la buena lectura suelen cometer un grave error. El error consiste en querer que los jóvenes lean Cien años de soledad de Gabriel García Márquez, Doña Bárbara de Rómulo Gallegos, Rayuela de Julio Cortázar o la Odisea de Homero, lo cual en muchos casos, es como enfrentar a un boxeador amateur con un peso pesado profesional. Creo que los a los jóvenes debemos enamorarlos de la buena lectura por medio de textos como El principito de Saint Exupery, cuentos cortos de García Márquez, de Pedro Emilio Coll, Oscar Guaramato, de Rosa Montero, Roberto Echeto o Juan Carlos Méndez Guédez.

El ayer en una canción

2012-02-10T05:46:00.003-11:00

Yordano tenía el cabello espeso y oscuro, aunque era igual de delgado que ahora, su presencia se traducía en locura, la guitarra instalada sobre su pecho, y su voz afinada y potente cantándole al amor, a una Caracas, espejismo de lo moderno, lo perenne y lo fugaz; todo en una canción, en unos cuantos acordes, en el ritmo preciso y cadencioso, en una época en que Venezuela exportaba las mejores telenovelas del continente, los mejores músicos, los escándalos torpes de una farándula incipiente, ingenua, provisoria.

En el ocaso de los ochenta, una de mis hermanas mayores era fanática de Guillermo Dávila. Entonces “el musiquito” con el cabello negro y alborotado, con ojos saltones y pícaros, y una sonrisa eterna, adherido a las paredes de su cuarto, y la locura cuando era presentado en Sábado Sensación (cuando éste era un programa bueno de verdad), y los gritos de las muchachas de los barrios pobres que tenían la oportunidad de tener de cerca al ídolo de una generación, y mi hermana muerta de envidia, soñando con poder abrazarlo detrás de los camerinos; era bestial, una época bonita, hasta inocente, mientras la pobreza crecía, al igual que la corrupción, y los embarazos no deseados, y el sida.

En Radio San Cristóbal pasaban la música que nos gustaba a mis hermanas, a mis amigos, a mí. Aditus, Feedback, Témpano, Soda Stereo, Enanitos Verdes, Sentimiento muerto, Zapato 3, Ankla, Pentágono, Prisioneros de Chile, Miguel Mateos, Melissa, Elisa Rego, Pablo Manavello, Frank Quintero, Karina, entre otros, formaban parte de la musicalización de la emisora ícono del movimiento juvenil sancristobalense de la época. Programas como “Ahí la tienen”, revolotean en nuestras memorias, con leve melancolía.

Al hablar de esta emisora, por cierto, recuerdo que en más de una oportunidad, nos pasábamos horas cerca de la radio a fin de poder grabar nuestras canciones favoritas; entonces los casetes eran, en muchos casos, utilizados una y otra vez, algo que para los chicos de hoy, internautas desde la cuna, testigos de lo que para nosotros era impensable, puede parecer estúpido, pero que para muchos de nosotros (me refiero a los que estamos por encima de la treintena) constituye una zona tierna de nuestro ciclo vital. Muchas de esas canciones son una suerte de sondtrack en aquellas historias con las que crecimos y aprendimos a vivir.

Cada época tiene sus modas musicales, su movimiento. En cuanto a la música tropical, muy buenos artistas coparon la escena nacional e internacional. Miguel Moly, Diveana, Natusha, Roberto Antonio, Wilfrido Vargas, Las Chicas del Can, Rudy Pérez, Juan Luis Guerra y 440, y los capos de la salsa erótica, nos hicieron bailar como nunca. Hoy, a pesar del tiempo, siguen haciéndolo; hay cosas insuperables, tonos que por geniales perduran en el tiempo. Así pues, estas canciones que nos transportan, nos hacen revivir un leve sobresalto, un gesto único enmarcado en una tonada, en los despechos efímeros, las alegrías, la bohemia de una adolescencia vivida a plenitud, pero sanamente, cuya única droga era la música, los besos furtivos, las noches que a pesar de todo se repiten, en cada melodía, en cada solo de guitarra, como una procesión de memorias tiernas, infinitas.

El valor del esfuerzo

2012-02-02T02:27:00.000-11:00

El fin de semana vi una película basada en la vida de la escritora J. K. Rowling. En ésta se presentaba a la escritora británica, desde la niñez hasta que obtuvo la fama mundial, no sólo en la literatura sino también en el cine, con la saga de Harry Potter. No sé si la historia es totalmente verídica, pero nos presenta las vicisitudes que enfrentó Rowling, a fin de lograr su sueño: ser escritora.

Según el film, la tenacidad y la perseverancia fueron elementos claves en la vida de la ahora diva literaria. A pesar de todo lo que tuvo que enfrentar, la escritora jamás cesó en su empeño por crear historias que “tuvieran vida propia”. De tanto ir y venir, las historias se fueron enlazando, creando un universo autónomo, creíble, enternecedor y cargado de acciones fantásticas. Como siempre suele suceder con los escritores noveles, el libro fue rechazado por más de una casa editora. Rechazos que aunque amargos, no pudieron trastocar los sueños de la entonces profesora de primaria. Finalmente, como fruto de la fe y la esperanza, alguien creyó en su historia, convirtiéndola en uno de los acontecimientos literarios más importantes de los últimos veinte años.

Es indudable que uno de los mensajes de la película es el valor del esfuerzo. Y es que en este mundo nada puede ser producto de la casualidad. Opino, desde mi experiencia, que la causalidad es la clave del asunto. Cuando se busca una meta, se traza una ruta, lo importante es mantener el espíritu y todas las energías orientadas en tal dirección. Si quiero mejorar mis competencias como futbolista, por decir algo, debo como mínimo entrenar todos los días, y el máximo de horas posible. Si quiero aprender un idioma, de igual modo, debo practicar todos los días, con ahínco, con tesón.

Muchos países han superado grandes catástrofes naturales, gracias a su gente, al valor del trabajo organizado, del esfuerzo en conjunto. Lamentablemente, otras naciones se amparan en riquezas no renovables, con la ausencia del esfuerzo verdadero. Dádivas de estados paternalistas conllevan al deterioro de este importante valor. Así pues, encontramos sociedades superfluas, abotagadas de orgullo, viviendo entre un status insustancial y la codicia. Lo peor es que muchos gobernantes se aprovechan de este estado de cosas, e invierten en mantenerlo.

El valor del esfuerzo, la tarea emprendida y concluida de la manera más honesta posible, la responsabilidad, la creatividad, la tolerancia, el llevar a la práctica la teoría, son factores determinantes en el desarrollo personal y profesional de todo individuo, de todo país.

número 1

2012-01-07T17:59:00.000-11:00

Su perfume: un latigazo del tiempo. Un aletear de aves silenciosas

Un barco pronto a llegar

2011-12-26T13:16:00.000-11:00

Si algo no podemos cambiar, así como así, es la idiosincrasia de la gente. Actuamos de acuerdo a lo que ha sido nuestra historia vital. Nuestra personalidad, nuestras costumbres y puntos de vista ante las circunstancias y hechos que nos rodean, se erigen desde nuestra primera infancia, algunos incluso afirman que desde el mismo vientre materno, recibimos los primeros estímulos, las primeras energías de aquello que seremos en un futuro y para siempre. De este modo, somos como una especie de esponja que absorbe, en algunos casos de manera sutil e inconsciente, las sustancias que nos van fraguando como entes sociales, como seres que coexisten en un determinado tiempo-espacio. Así nos constituimos en parte de una sociedad, ineludiblemente.

Así pues, somos una prolongación de la sociedad. Nuestro idioma, nuestra manera de caminar, nuestro color de piel, nuestros vestidos, nuestros gustos culinarios, reflejan nuestra procedencia. No podemos escapar, aunque lo queramos; es un sino que habita en nosotros, como si fuera parte de nuestros sistemas orgánicos. Es un rasgo inmanente a nuestra condición.

Es por ello que me causa risa, el hecho de que muchos opinadores de oficio expongan su aversión hacia la época navideña. Ciertamente, podemos criticarla, no obstante, me parece que también debemos verle su lado positivo. En este sentido, algunos líderes de iglesias y movimientos sociales han levantado sus voces, pidiendo a sus feligreses (en el caso de la Iglesia Católica el Papa se pronunció al respecto) que no desvirtúen el verdadero significado de esta época del año. En fin, el hecho de que exista, no es malo, lo malo es la manera como nos comportamos, o que a menudo, invertimos más en lo superfluo que en lo profundo.

Algo que siempre me ha gustado de la Navidad, es su inefable ambiente familiar. En esos días nos reencontramos con las anécdotas de un ayer inolvidable, con aquello que nos pertenece y que nadie puede arrebatarnos: nuestra historia familiar. Extrañamos a quienes se nos han ido, levantamos la copa de la esperanza por el año nuevo que se aproxima con la incertidumbre luminosa de un nuevo amanecer. Damos un vistazo a los meses pretéritos que ahora parecen luces lejanas, e invertimos en aquellos que se vislumbran como las luces de barcos que se acercan, en el océano del tiempo por venir.

El punto negativo, desde mi opinión, tiene que ver con lo desmesurado de las compras, de eso que nos invade y nos mueve a comprar y a comprar sin medida. Aunque por razones lógicas sabemos que al llegar diciembre todo sube, es cuando más compramos durante el año, bueno, me refiero a la gran mayoría. Los centros comerciales son invadidos como nunca, las calles se atiborran de buhoneros y minitecas ambulantes, suben las ventas de pinturas de caucho, de adornos, de lucecitas navideñas y cualquier otro artificio propio de estas fechas. Y no es que sea malo del todo, repito, sino que en medio de esta vorágine, en muchos casos, nos olvidamos de ahorrar, de pensar en el futuro próximo, en la llegada de ese gran barco de doce meses pronto a atracar en nuestros puertos. En fin, que Dios nos depare un feliz 2012, en el que podamos cosechar nuestras metas, ser más felices y mejores personas. Que así sea.

Kwame y la basura tecnológica

2011-11-29T13:42:00.000-11:00

Kwame contempla desazonadamente la amplia costa africana occidental, que se abre al horizonte desde el Golfo de Guinea. A lo lejos, algunos barcos mercantes se acercan con sigilo. Provienen de los países del llamado “primer mundo”. Transportan “carcachas”, partes de computadoras, celulares, cornetas, teclados, en fin, la basura tecnológica cuya utilidad ha caducado en el Norte, y que ha sido reemplazada por nuevos equipos, cada vez más funcionales y fabulosos, pero que dentro de poco tiempo, al igual que estos contenedores, cruzarán el océano e irán a parar a países como Ghana, con la supuesta etiqueta de ser equipos de segunda.

Según algunos habitantes de este país africano, más del 80% de estos equipos no tienen arreglo. Finalmente, son lanzados en diferentes basureros, lo que los convierte en agentes contaminantes, dañinos no sólo para el ambiente, sino también para los humildes habitantes de este país. Es poco lo que se aprovecha de esta basura tecnológica, la cual es lanzada a los países pobres como si de un acto de caridad se tratase, por parte de empresas trasnacionales como Apple.

Diariamente, en pueblos y ciudades de todo el mundo, son muchos los desechos tecnológicos que se dejan de utilizar, y que de manera indiscriminada van a parar a cualquier sitio de las casas, los patios, las calles, o en supuestos espacios para su tratamiento, lo que trae consecuencias nefastas para la preservación del equilibrio ecológico del planeta.

Este estado de cosas responde a la llamada sociedad de consumo. Fenómeno que tuvo sus orígenes con la Revolución Industrial, así como con algunas líneas de acción emprendidas desde los altos consorcios trasnacionales. La idea es sencilla: con el poder de los medios y la publicidad, y con la llamada “Obsolescencia programada”, entre otros mecanismos, se crean productos y se venden como altamente necesarios, cuando en realidad responden a una necesidad virtual, en muchos casos.

Al referirnos a la “Obsolescencia programada”, estamos ante una idea surgida en los años veinte del siglo pasado, y cuya premisa plantea la elaboración de productos imperfectos, que generen en la gente la necesidad de adquirirlos frecuentemente. Un caso ilustrativo al respecto tiene que ver con la fabricación de bombillas, para muchos investigadores, el primer producto que respondió a esta patraña en las relaciones socioeconómicas.

Con razón nuestros abuelos y padres comentan, a menudo, que antes las cosas eran mejor fabricadas y duraban más. Este pensamiento asalta a Kwame, quien recuerda, además, que hace veinte años solía venir a la playa a jugar y a divertirse con sus amigos, cuando los barcos sólo traían alimentos y vestidos, y los móviles no existían, ni las computadores, y a pesar de ello, eran felices.

La poesía de Luis Alberto Crespo

2011-11-01T15:52:00.000-11:00

Descripciones oníricas de un paisaje cotidiano, cuyos seres y cosas son tenuemente iluminados por una mirada silente y meditabunda; pliegues de la memoria que se transforman en pinceladas eternas, en donde la belleza de la palabra resplandece, ralentiza los instantes en que el alma se encuentra a sí misma en los espejos de la intemperie o el olvido.

Crespo es un observador que le arrebata al tiempo algo de esa sustancia que pervive en los seres, pero al mismo tiempo, se deja aniquilar por esa majestuosa sonoridad de una tarde de desiertos y brumas, de noches profundas, de sonidos agrestes, de ventiscas desérticas y crespúsculos larenses. En Crespo, el poema es la desazón, es lo que duele y reivindica ese oficio de merodear por las veredas de lo imposible, la savia de la existencia traducida en vocablos escuetos, transparentes, profundos.

Para Gonzalo Ramírez, la poesía de Crespo “se manifiesta a través de iluminaciones fragmentarias. Al elegir el fragmento como procedimiento compositivo testimonia, a la par que su inmensa devoción por el silencio, una raigal necesidad de que las palabras digan más de lo que dicen.” Así pues, la poética de Luis Alberto Crespo, desde sus inicios, se ha enfocado en describir el lugar del hombre frente a sus congéneres, frente a la vida. La pléyade de sentimientos encontrados, las disyuntivas que a cada instante la vida suele presentar, el azar de vivir sin comprender del todo la sustancia primigenia de que estamos hechos.

En cada metáfora, en cada imagen, en cada construcción verbal, Crespo pareciera buscar la altura máxima de su yo espiritual, de su yo poético. Lo intenso que se arraiga subrepticiamente en cada sendero, en cada nube, en cada mirada. No es un simple escribidor, un pintor realista o un mero recolector de historias; ante todo, Crespo indaga en torno a los problemas eternos del ser humano, con una ternura infantil, acompasada. La emoción es el germen de la poesía de este gran poeta venezolano.

En torno a la atmósfera desértica que abarca de una manera u otra la totalidad de la “Babel crespiana”, Rafael Castillo Zapata, comenta: “Toda la poesía de Crespo (…), acontece, pues, es un espacio y tiempo determinados por la atmósfera de un mediodía persistente. Los poemas parecieran reproducir, a menudo, el proceso de violentas evaporaciones que acontece en algún desierto de la tierra o del alma: evaporaciones que hacen incluso de la piedra, en su dureza, una materia pulverizable, capaz de adquirir, en un punto exacto de luz, una impensada transparencia.”

Luis Alberto Crespo nació en Venezuela en 1941. Entre sus libros encontramos: Si el verano es dilatado, 1968; Cosas, 1968; Novenario, 1970; Rayas de lagartija, 1974; Costumbre de sequía, 1976; Resolana, 1980; Entreabierto, 1984; Señores de la distancia, 1988; Mediodía o nunca, 1989; Sentimentales, 1990; Más afuera, 1993; Duro, 1995 y Solamente, 1996. Estudió Periodismo en la Universidad Central de Venezuela y en París. Dirige desde hace cinco años la Revista Imagen, del Instituto Nacional de Cultura CONAC y es uno de los miembros de su Directorio.

La lírica de Gustavo Pereira

2011-10-30T14:55:00.001-11:00

A mediados de los años noventa, me hallaba en la búsqueda de ese yo poético, como cualquier poeta en ciernes, el descubrimiento de la poesía nacional se convirtió para mí en todo un acontecimiento. Lamentablemente, en gran parte de nuestras instituciones educativas, cuando se aborda el estudio de la lírica, se presta una atención tal vez un tanto exagerada a ciertos autores como Pablo Neruda, dejando de lado a esa gran cantidad de poetas nacionales que tanto han dado, y siguen dando aún, a la poesía venezolana.

Voces como Rafael Cadenas, Hanni Ossott, Armando Rojas Guardia, Luis Alberto Crespo, entre otras, revoloteaban en el horizonte poético nacional, con gran fuerza y luminosidad. A pesar de que el Neruda de los libros de Residencia me impactó sobremanera, me puse a indagar acerca de la obra de estos grandes poetas venezolanos. En esta pléyade de muy buenos hacedores de la palabra, me encontré con un poeta, que junto con Eugenio Montejo, han tenido una relevancia especial en mi evolución como lector de buena poesía, me refiero al poeta Gustavo Pereira.

“Escrito de Salvaje” es el primer libro que leí de este gran poeta oriental. Lo encontré en una librería de Mérida, en un viaje de trabajo. Ya había leído parte de su obra en algunas antologías, por lo que cuando lo tuve entre mis manos, no perdí la oportunidad de adquirirlo. En “Escrito de Salvaje” la voz poética de Pereira, ahonda en un mundo de significaciones íntimas y ancestrales.

El amor carnal se transfigura en eterna orfandad. Imágenes en donde se describen sensaciones de ausencia; el cuerpo que no está, la voracidad de un recuerdo que se repliega y cala profundo, la búsqueda y la imposibilidad de revertir el desencuentro. En su “Somari de tu cuerpo desnudo”, el poeta expresa en un lenguaje muy sencillo, ese retorno infinito a lo imposible: “Si lo deseas puedo describir tu cuerpo desnudo / pero prefiero tu cuerpo desnudo.” En Reloj de arena, el cuerpo y la ansiedad que produce su ausencia, se materializan así: “Dejaste el aire lleno de tu cuerpo / y en la cama el vacío.”

Pero más allá de cantarle a un cuerpo ausente, a esa presencia que desea perpetuar en el ámbito del recuerdo, Gustavo Pereira, en una prosa de elegantes acentos poéticos, nos transporta a ambientes agrestes y aborígenes; en un tono de leyenda, nos ofrece pasajes, anécdotas, fábulas breves, que son el producto de sus disquisiciones y reflexiones filosóficas. Así pues, nos encontramos varios textos como Sobre salvajes, Balada de Mira y Krishna, Sobre el sol, Samarkanda, entre otros.

En esta colección de textos poéticos, encontramos “Somari con pastilla efervescente”, a mi juicio, uno de los poemas más hermosos y muy bien logrado de la poesía contemporánea de nuestro país. A continuación un fragmento de éste: “Sacro imperio de la nostalgia apiádate de su incordura / Hazlo chicle que todos mastiquen complacidos / permite que trasponga el umbral de lo que no tiene regreso / y si vuelve la vista atrás / conviértelo en pastilla efervescente / y haz que llueva.”

Gustavo Pereira nació en Punta de Piedras, Isla de Margarita, Venezuela, el 7 de marzo de 1940. Es poeta y crítico literario. Ha publicado más de treinta libros, entre los que se destacan Preparativos de viaje, Libro de los somaris, Escrito de Salvaje y Los seres invisibles. Se Doctoró en Estudios Literarios en la Universidad de París. Fue fundador del Departamento de Humanidades y Ciencias Sociales y del Centro de Investigaciones Socio-Humanísticas de la Universidad de Oriente. Formó parte del grupo "Símbolo" (1958). Fue director y fundador de la Revista Trópico Uno de Puerto La Cruz.

Ha recibido algunos reconocimientos, entre ellos, el Premio Joven Poesía de las Universidades Nacionales (1965), el Premio Municipal de Poesía de Caracas (1988), el Premio Fundarte de Poesía (1993), el Premio de la XII Bienal Literaria José Antonio Ramos Sucre (1997) y el Premio Nacional de Literatura de Venezuela (2001).

Juan Gabriel Vásquez y la nueva narrativa latinoamericana

2011-10-26T15:23:00.000-11:00

Me encontraba imbuido en las últimas páginas de Historia secreta de Costaguana del colombiano Juan Gabriel Vásquez (Bogotá, 1973) cuando me enteré de la noticia. El jurado del XIV Premio Alfaguara de Novela, presidido por Bernardo de Atxaga, dictó su fallo unánime a favor de la novela El ruido de las cosas al caer, última creación de este importante narrador, cuyo trabajo ha generado muy buenas críticas por parte de escritores, académicos y del público en general.

Particularmente, la noticia me pareció una feliz coincidencia, pues desde hace un tiempo, luego de leer Los amantes de todos los Santos (en la edición mejorada del 2007), me ha interesado, sobremanera, el proceso creador de este gran escritor, traductor y columnista de diversos diarios de Hispanoamérica y del mundo. En adelante, voy a dedicarme a comentar la fascinante obra Historia secreta de Costaguana, desde mi punto de vista, una de las creaciones más audaces y conmovedoras de la literatura latinoamericana de la última década.

Acerca de su obra literaria, el premio Nobel de literatura 2010 Mario Vargas Llosa comenta que es «uno de los escritores más originales de la nueva literatura latinoamericana.» Por su parte, el escritor mexicano Carlos Fuentes, refiriéndose a la novela que nos ocupa, afirma que «el secreto y la belleza de la novela de Juan Gabriel Vásquez residen en la tensión entre dos destinos y dos escrituras (las de Conrad y Altamirano). Tanto en Historia secreta de Costaguana como en los Informantes, Vásquez nos coloca entre disyuntivas morales e históricas inevitables.»

Y es que precisamente esta disyuntiva, el encuentro entre dos mundos dispares; las variantes insospechadas de un destino marcado por ese encuentro, por el roce de dos historias, determinan el punto de ebullición de esta apasionante obra. Según lo ha comentado Vásquez en algunas entrevistas, el germen de la novela nace con la preparación de una biografía del escritor polaco Joseph Conrad, por cierto uno de sus maestros literarios. A partir de este acercamiento al mundo conradiano, y sobre todo con la lectura de Nostromo, una de sus obras fundamentales, Vásquez se encuentra de sopetón con una novela épica y trascendental, en donde entre otras cosas, se recrea la construcción del Canal de Panamá.

El amor y las relaciones humanas ocupan un lugar preponderante a lo largo de las páginas de Historia secreta de Costaguana. El amor paterno, por ejemplo, se describe con formidable crudeza y ternura. Sin duda, el engranaje de los diversos episodios, así como el uso exquisito y eficaz de una prosa elegante y convincente nos coloca frente a uno de los escritores esenciales de la nueva literatura latinoamericana.

En cuanto a sus datos factuales, Juan Gabriel Vásquez nació en Bogotá, en 1973. Luego de vivir en Francia y en las Ardenas belgas, se instala definitivamente en Barcelona en el año 1999. Además de dedicarse a la narrativa, Vásquez desarrolla una labor periodística destacable, la cual se ve reflejada en importantes diarios de circulación internacional. En tal sentido, en el 2007 le fue conferido el Premio de Periodismo Simón Bolívar por su ensayo El arte de la distorsión. Su obra ha sido traducida en países como Inglaterra, Estados Unidos, Francia, Holanda, Italia, Alemania, Polonia, Israel y Brasil. Como traductor, ha trabajado en obras de John Hersey, Víctor Hugo, E. M. Foster, entre otros.

Al son de Sabina

2011-10-26T00:09:00.000-11:00

Sábado. Tres de la tarde. Temperatura cruda e intensa sobre la puerta del llano. Luego de leer unas cuantas páginas de 2666, el último legado oficial de Bolaño, me dispongo a escribir mi columna semanal. Entonces la voz de Sabina me acompaña, mientras me empeño en reorganizar las ideas, las jerarquizo, e intento establecer una relación entre oraciones dispuestas como piezas de un puzle infinito, en el horizonte sin fin del lenguaje.

Dos días atrás había conseguido el último trabajo del cantante español. Un amigo me dice que el Joaquín Sabina de hoy, ya no es el mismo de antaño. Que sus letras ya suenan fofas, que sus juegos de palabras ya rayan en lo insustancial, en lo superfluo disfrazado de poesía. El disco se llama “Vinagre y Rosas” y fue publicado hace como dos años, algo así. Sin querer me dejo abstraer por sus letras, después de todo no está nada mal, pienso, y vuelvo a borrar el primer párrafo del artículo que quizá nunca verá la luz, concluyendo, a la vez, que mi amigo está un tanto equivocado con respecto al repertorio sabinero actual.

Para mi artículo tengo varios temas en la cabeza: las muertes de Ciudad Juárez, la violencia en los estadios de fútbol, la última gramática, el Nóbel 2012, de quien no sé absolutamente nada, en fin, un abanico de posibilidades que se agolpan entre la pantalla en blanco y la voz ronca del viejo Sabina, el mismo de “Quién me ha robado el mes de abril”, y de “Y nos dieron las diez”, ese tema tan estimado por algunos familiares y amigos, y que nos recuerda las peripecias de una adolescencia vivida a plenitud, de las madrugadas de humo y serenata, de amores contrariados y caricias furtivas.

Joaquín Sabina nació en Úbeda, España, en febrero de 1949. Además de cantautor, ha publicado nueve poemarios en los que resalta el sutil uso del lenguaje, la ironía, el desenfado, la crítica, la exaltación del amor, los juegos de palabras, entre otros aspectos. Sus temas: la mujer, la melancolía, la bohemia, la desdicha, los avatares de la sociedad posmoderna, los personajes cotidianos de la noche y sus suburbios. Hace más de diez años que aprendí a valorar su música, temas como “Y sin embargo”, “Peces de ciudad”, “Pájaros de Portugal”, “A la orilla de la chimenea”, “Y si amanece por fin”, entre muchos otros, son parte entrañable de mi archivo espiritual en cuanto a música se refiere. De “Vinagre y Rosas” quiero destacar “Ay Carmela”, “Cristales de Bohemia”, “Agua pasada” y “Tiramisú de limón”.

A través de estas líneas, le rindo un justo homenaje al flaco de Úbeda, Joaquín Sabina, poeta urbano y melancólico, con una carrera artística avasallante, a pesar de lo que ha debido enfrentar, y que, desde mi humilde opinión, siempre será un referente indiscutible en el escenario musical hispanoamericano de todos los tiempos. Ya emitiré mi opinión sobre la violencia en el fútbol, sobre premios literarios o los desmanes de un mundo un tanto perdido de tan cuerdo, hoy le escribo al poema hecho canción, a la vida, a los recuerdos que reaparecen enfebrecidos por la nostalgia, en cada verso, en cada melodía.

Una nota sobre Bolaño

2011-10-25T18:14:00.000-11:00

Cuando esa mañana de agosto, la Jefa de información propuso la pauta de la semana, quedé un tanto desubicado, pues jamás pensé que me tocaría escribir una nota cultural, y muchos menos, entrevistar a ese personaje. Recordé vagamente que unos años atrás, su nombre había acaparado las primeras planas de diferentes diarios locales y nacionales. La noticia, había provocado un gran revuelo en el mundo universitario local. Desde esa época, que coincidía con mis pasantías como redactor de planta de un semanario deportivo, no había vuelto a escuchar nada sobre él.

Al cabo, la jefa me facilitó el libro y me explicó, con su característica displicencia, que Monte Ávila Editores había publicado su primera novela: «Tras la sombra del araguaney», cuyo argumento planteaba los pormenores de una relación amorosa entre un profesor universitario y una estudiante de literatura. Un planteamiento trillado, que no obstante en la pluma de Bolaño, adquiría una vitalidad inédita. En la contraportada, el escritor venezolano Raúl Márquez, comentaba: «La narrativa de Bolaño constituye una de las más poderosas de los últimos años en la literatura nacional, con un acertado uso del lenguaje popular y cotidiano, pero signada a su vez, por una poética intensa y genuina. (…)».

Para llegar a la propiedad de Santiago Bolaño tuve que viajar casi dos horas y media. Era una casa campestre ubicada en el piedemonte andino venezolano. A fin de prepararme para la entrevista, la noche anterior leí los primeros capítulos, así como el capítulo final de su ópera prima, quedando gratamente sorprendido. Por otra parte, gracias a la página WEB de la editorial, supe que el otrora profesor universitario y ahora novel escritor, se había casado nuevamente. También supe que de una relación anterior, tenía un hijo de diez años. Supongo que para muchos de mis coterráneos, estos datos no serían del todo desconocidos. Tras el secuestro y terrible asesinato de Karina Sáenz de Bolaño, hechos ocurridos a mediados de 2007, la prensa local y nacional dedicó páginas enteras al seguimiento de la noticia. Recuerdo que entonces me encontraba tan embebido con la Copa América de Fútbol, cuya edición de ese año se celebraba en nuestro país, que no le presté mayor atención a los pormenores de aquel acontecimiento.

A un cuarto para las once de la mañana, y luego de esperarlo por casi media hora, Bolaño me recibía en su despacho. Era más bien bajo, delgado. Ese día, portaba traje gris, sin corbata. Sus ojos eran aindiados; cabello liso, oscuro; nariz ligeramente aguileña; cejas pobladas, a lo Vicente Fernández.

—Si usted quiere le puedo facilitar una nota que me escribió un amigo sobre el libro… Así se ahorraría tiempo… ¿Le parece? —hablaba pausadamente, con cierta aversión, mientras su mirada se posaba sobre un libro de Vila-Matas que descansaba sobre su escritorio—. Le volví a explicar que necesitaba algo más, pues me habían asignado una página entera. «Mi intención es dar a conocer un poco más su perfil como lector y escritor; gustos literarios, rutinas, métodos», aclaré, un tanto temeroso de que rechazara la entrevista. Tras un breve silencio, repuso:

—Está bien… Pero, por favor, nada de grabadoras. Creo que con la libreta y el lápiz será suficiente. —tenía los ojos enrojecidos. En el ambiente se respiraba un leve aroma a alcohol.

—Por supuesto, como usted quiera. Lo que sí le pido es que me permita tomarle algunas fotos. Eso me ayudará a ganar puntos con la jefa, usted sabe… Sonrió, y sin esperar mis preguntas, dijo:

—Muchos escritores utilizan la literatura para recrear el mundo; para embellecer las pequeñas historias de los hombres, sus esperanzas y fracasos cotidianos. Yo, por mi parte, escribí con el fin de liberarme de mis propios demonios, como si al hacerlo, participara en una especie de catarsis... Sé que muchos, al leer la novela, van a establecer coincidencias entre su trama y la desgracia que transformó mi vida, hace años atrás… Imagino que usted sabe a lo que me refiero…

«Cuando los detectives del Cuerpo Técnico de Policía Judicial hallaron el cadáver semi enterrado a unos metros de la casa de campo de los Bolaño-Sáenz, justo bajo la sombra de un araguaney, tuvieron una razón más para incriminar a Santiago Bolaño en el secuestro y posterior asesinato de su joven esposa.» (Fragmento de nota de prensa publicada en Diario de los Andes, Táchira, 23 de julio de 2007) «El Consejo Nacional de Universidades, en reunión extraordinaria, decidió suspender de sus funciones pedagógicas al Lcdo. Santiago Bolaño, en virtud de las investigaciones que llevan a cabo las autoridades judiciales en torno al caso de la ciudadana Karina Sáenz de Bolaño…» (Fragmento de nota de prensa publicada en NoticieroDigital.com, el día 28 de julio de 2007)

—Sí. Conozco parte de la historia. Anoche estuve revisando algunas páginas WEB… —a lo lejos, el azul del cielo se debatía con una gran nube oscura. De un momento a otro, comenzaría a llover.

—Yo la amaba, lo juro. La amaba como a nadie. Pero a veces el amor no es suficiente… —sus ojos adquirieron un brillo extraño. Al cabo de un breve silencio, cambió de tono, y prosiguió diciendo:

— ¿Sabe? Me indignó, sobremanera, que la prensa se aprovechara del asunto. Es lamentable el tratamiento con que enfocaron ese momento terrible de mi vida… ¿Comprende ahora el por qué de mi suspicacia con ustedes, los periodistas?

—Mire, yo entiendo su posición…—dije, de la manera más sutil que pude—. De hecho, mi pauta consiste en que me comente sobre su novela, nada más… Mi intención no es revivir aquel mal momento. ¡Créame, por favor…!

Comenzó a llover copiosamente. Entre tanto, Bolaño me contó cómo fue construyendo la historia. Relataba de una manera muy vívida el encuentro entre los personajes; lo que significó para un viudo de cuarenta años, tener una relación amorosa con una chica de veinte. “Para tejer los episodios me propuse utilizar un lenguaje sobrio, sencillo, elegante. Quise que mi escritura se pareciera a la de mis maestros literarios: Roth, Vila-Matas, Villoro, Francisco Masianni…” comentó, mientras la lluvia seguía azotando los cristales.

—A pesar de que está convencido del amor de Arianna, Gabriel no se siente feliz del todo… —mientras hablaba, su rostro fue asumiendo una expresión, inexplicablemente, desafiante—. Un sentimiento contradictorio se adueña de su alma —prosiguió—. Es entonces cuando contacta a unos tipos de baja calaña y les propone el «trabajito». Un amor enfermizo lo incita a cometer el peor acto de su vida…

—Discúlpeme, profesor. Pero yo creo que el que realmente se ha aprovechado de su desgracia es usted mismo… Gran parte de la novela es un retrato fiel de su vida; de su matrimonio con Karina Sáenz, que antes de ser su esposa fue también su alumna… Es obvio, profesor… Por ejemplo, lo que le sucede a Arianna, salvo algunos mínimos detalles, fue lo mismo que le sucedió a su esposa…

—¡Cállese! ¡Cállese de inmediato, no joda! —Gritó, con el rostro descompuesto por la rabia. Al instante se puso de pie, mientras sacaba un arma del bolsillo del paltó…— ¡Estoy harto de que todos quieran juzgarme! ¡Fuera! ¡Fuera de mi casa!

Salí corriendo de inmediato, con la piel erizada por el terror, presintiendo que podían ser los últimos instantes de mi vida. En mi carrera, tropecé con la señora que me había atendido horas atrás, quien susurrando algo, se dirigió presurosa al despacho de Bolaño. Cuando estaba a punto de encender el auto, el estruendo del disparo ensordeció mis sentidos. Cerré los ojos. Casi no podía respirar; hasta me sentí un tanto mareado. Me bajé del auto, lentamente, y sólo en ese momento, bajo una tenue llovizna, me percaté de la presencia de un frondoso araguaney, cuya sombra cobijaba la parte posterior de la casa. «Tras la sombra del araguaney», susurré despacio, al tiempo que la señora de servicio se asomaba por la puerta principal, sollozando y gritando de modo desgarrador.

Todo sucedió tan rápido, tan inesperadamente, que todavía me parece increíble. Recordé que Gabriel, el personaje principal de la novela de Bolaño, se suicida lanzándose a las aguas de un río caudaloso, luego de embriagarse con una botella de güisqui. Finalmente, lo que iba a ser una nota cultural se convirtió en una nota de sucesos.

Días después del sepelio, Jorge Gómez Jiménez, escritor y editor de una importante página digital venezolana dedicada a la literatura, me llamó para pedirme que le escribiera una nota sobre la novela de Bolaño, cuya primera edición se había vendido como pan caliente, a los pocos días de haberse distribuido, en las principales librerías del país.

Los hijos de Israel de Geyser López

2011-08-13T02:55:00.001-11:00

Geyser López es un escritor venezolano radicado en Canadá. Nació en Caracas en 1980. A los 21 años viaja a Estados Unidos donde vive como inmigrante ilegal por un periodo de cinco años. Probablemente, de esa experiencia personal nace su novela Los hijos de Israel, con la que se hizo acreedor al Premio para Autores Inéditos de Monte Ávila Editores, en su edición 2009.

Los personajes de Los hijos de Israel son oriundos de diferentes países, sobre todo, latinoamericanos, tales como Guatemala, Nicaragua, Colombia, Cuba, Argentina, Venezuela, entre otros. Todos ellos, en algún momento de sus vidas, soñaron con un porvenir mejor, viviendo y trabajando en los Estados Unidos. Sin embargo, ese anhelo será conseguido por muy pocos; el sueño americano se desdoblará en pesadilla, marcando para siempre sus existencias, sus puntos de vista acerca de la vida, de las relaciones sociales entre los hombres de un mundo supuestamente moderno y colmado de oportunidades.

Este ramillete de historias, constituyen la crónica certera de una realidad que día a día golpea a infinidad de seres humanos. Con un lenguaje sencillo, profundo, transparente, Geyser López nos devela la historia de cada uno de sus personajes, los cuales desnudan sus sentimientos, sus tenues alegrías, el sobresalto que representa vivir en el anonimato, el hecho de ser y no ser, entre sueños frustrados y la esperanza de obtener un estatus legal que les devuelva el alma y les allane el porvenir.

En cuanto a la forma, la novela que nos ocupa está dividida en ocho capítulos. En cada uno de ellos se presenta la experiencia de un personaje, algunos escritos en tercera persona, otros en primera, lo que le confiere dinamismo y fluidez al momento de la lectura. Uno de los aspectos interesantes y muy acertados es que el joven autor respeta los modismos y la manera de hablar de sus protagonistas, de acuerdo a su lugar de origen.

Todas las historias confluyen en “Zapatico”, personaje medular, en el que las peripecias, los afanes, las incertidumbres, el miedo a la deportación hallan final asidero. Otro rasgo digno de destacar, es que en ciertos tramos de la narración, se inserta información, en algunos casos estadística, en cuanto a la vida y el futuro de muchos inmigrantes. Historia cargada de desolación, de tensión, de esperanza. Sin duda, un enfoque humano, verídico, de quienes buscan el cielo, pero se encuentran finalmente con un infierno de corrupción, delincuencia, humillación y podredumbre.

La mirada omnisciente de Edgar Borges

2011-04-18T04:04:00.003-11:00

Edgar Borges (Caracas, 1966)

“Crónicas de Bar” es la última obra del escritor venezolano Edgar Borges, bautizada en España el pasado 15 de abril. Con ésta, la narrativa del escritor caraqueño radicado en la Península Ibérica desde hace un buen tiempo, da un paso determinante en su proceso evolutivo. Y es que sin duda, Borges es, hoy por hoy, uno de los narradores latinoamericanos más importantes de esa nueva generación de grandes talentos, cuya pluma emerge de manera contundente y feliz, en el panorama de las letras hispanoamericanas.

En esta obra, publicada por la editorial Milrazones, la escritura de Borges se traduce en una mirada casi omnisciente, si cabe la expresión, al mundo de la bohemia, de la noche, los bares, desde una perspectiva inédita, manteniendo esa obsesión que ha venido acrecentándose a lo largo de su escritura, como lo es la de desentrañar las claves filosóficas de las relaciones humanas. En estos apuntes, crónicas, observaciones, Borges busca develar lo que palpita más allá de quienes comparten esos lugares comunes como los son los bares y los cafés.

La génesis de este trabajo viene determinada por el rico mundo de subjetividades que pululan e interactúan de manera permanente en estos locales, en donde hombres y mujeres de diferentes razas, clases sociales, ideologías políticas, comparten con fraternal distanciamiento, los arrebatos y penurias, los gozos y las alegrías que la vida les va deparando a lo largo de sus existencias.

Tal y como lo afirma Nathalie Riera en la nota de prensa a propósito del bautizo del libro, “21 bares de Asturias le sirven a Edgar Borges para observar conversaciones ajenas y pequeñas realidades invisibles (La gente que va y viene me recuerda la casa de las abuelas donde todo el vecindario entra). A partir de ellas aplica su idea de que un ser es una minúscula réplica del mundo para contar que en un bar (como en cualquier lugar) pueden habitar todos los bares (y mundos). 21 bares, 21 crónicas y múltiples historias donde se cruzan vivencias de calle, sexo, arte, ciencia, política y juego (En eso la camarera se me acerca y, con fina ironía, me pregunta si le daré otra vuelta a la ruta, para seguir curioseando la vida de los otros, o pediré algo)”

Y en ese juego (en esos bares) el autor descubre tertulias, cantos y despechos, pero también ve pasar a jugadores (innatos) de la palabra como Fernando Pessoa, Robert Walser, Julio Cortázar, Georges Perec, Claudio Magris, Salvador Dalí, entre otros, quienes formarán parte de ese turbio y encantador coro de voces y presencias, donde la literatura, la vida, la muerte, los grandes temas filosóficos, formarán un tejido perfecto, en 21 historias nutridas de sensibilidad, belleza, desazón, en el eterno y común contexto de la bohemia y la madrugada.

Habito aquel instante...

2011-04-07T02:35:00.003-11:00

Habito aquel instante en que tú ya no habitas. Como la luz que retoza en los rincones del sueño en los insomnios. Habito un instante de preguntas muertas. De rictus desolados cual desiertos. O en la ceniza de fogatas desbocadas en humo. Habito una heredad silente ocultando la derrota

Mundo sin política

2011-04-04T12:43:00.000-11:00

La política es un elemento imprescindible en el intercambio social. Desde el inicio de los tiempos, los seres humanos, como especie pensante y social, siempre ha hecho política. Las interacciones sociales implican la activación de diversos procesos comunicativos, muchos de los cuales, conllevan a actividades de carácter político. Cuando una comunidad lucha unida por un bien común, por ejemplo, es una forma de política. Y así pudiéramos seguir ilustrando la importancia de la política en toda sociedad. Lamentablemente, en nuestro país, debido a la pugna ideológica que se ha desatado en los últimos tiempos, hablar de política, de una manera equilibrada y positiva, es toda una odisea. Y es que muchos creen que lo político tiene que ver únicamente con los partidos políticos, con el gobierno o la oposición. Así pues, se confunde la política con la “politiquería”, lo que trae como consecuencia, altercados, discusiones absurdas, enemistades, tensiones en el ámbito laboral, problemas familiares, etcétera. En muchos casos, lo que pudiera ser una discusión asertiva, inteligente, en donde valores como la tolerancia, el respeto, salgan a flote, se convierte en una conversación insustancial, en donde la descalificación es el único fundamento. Ante este estado de cosas, es preciso que reflexionemos como sociedad, como hijos de esta tierra que tanto nos ha dado, y a la cual debemos darle todo lo mejor como ciudadanos. Es necesario deslastrarnos de esa intolerancia, y respetar la manera de pensar y de ser de cada quien. Sólo uniéndonos y alimentando discusiones fructíferas, vamos a tener la posibilidad de crecer como sociedad. Es descorazonador observar tanto odio, tanta falta de respeto junta y actuando a sus anchas. Cada quien escoge su partido político; cada ciudadano es libre de defender o no las posturas tanto del gobierno como de la oposición. Eso es un derecho humano, la legitimación de los más grandes valores democráticos y humanos. En definitiva, debemos ser políticos de verdad. Señalar lo positivo y lo mejorable de nuestras autoridades y legisladores. Todo con el debido respeto, cimentando nuestras críticas o comentarios en argumentos reales, objetivos. De cada uno de nosotros depende que sigamos acrecentando esta atmósfera negativa, o, por el contrario, podamos establecer un hilo comunicante cuya finalidad sea la construcción de una sociedad más justa, igualitaria y genuina.

En corazón...

2011-04-02T09:56:00.002-11:00

Y pensar que tu imagen sigue allí... en el FB, como si aún estuvieras entre nosotros en cuerpo y alma... Pero sólo estás en corazón, hermano, en la transida noche de los seres, en el continuo resoplar del tiempo...

Maestra vida...

2011-03-27T17:09:00.000-11:00

La vida te va enseñando a golpe de experiencia. Te va allanando el camino que finalmente debes recorrer, a veces con asombro, otras con certeza, con alegría o incertidumbre. Decides, eres libre de elegir lo que harás, lo que deseas estudiar, si deseas disfrutar de los dones maravillosos que día a día la vida te ofrece, o si por el contrario, quieres vivir entre las sombras y arrojarlo todo por la borda, así, sin más ni más. De tu elección depende. La felicidad, ese estado del alma en que los astros parecieran cuadrarlo todo a tu favor, no es un hecho fortuito. Tú puedes construirla, tienes el poder para hacerlo. La libertad precisamente consiste en esa cuestión tan humana y natural. Querer es poder, como dice el viejo adagio. Pero para hacerlo, para que la felicidad esté siempre a tu lado, en muchos casos, en preciso saber transitar por situaciones no tan positivas. La muerte de algún familiar, el fracaso de alguna empresa, una desavenencia de trabajo, algún problema familiar, etcétera. Saber comportarnos en esos instantes, te ayuda a encontrarte contigo mismo, te brinda una gran posibilidad de crecer como persona, como hijo, como padre, como pareja. Pero para ello, es preciso recordar que ante todo debemos analizar los hechos con la mayor objetividad posible, considerar las causas y las consecuencias, así como las posibles soluciones. Es difícil, pero no imposible. Y aunque esto parezca un fragmento de un manual de autoayuda, es producto de mi experiencia personal. Con los años vas aprendiendo, no todo está dicho. La experiencia humana siempre responderá a la necesidad de sobrevivencia. La vida es una constante lucha entre lo bueno y lo malo, entre lo que deseas y lo que puedes alcanzar. Vivimos en un mundo dispar, que como un bosque de infinitos frutos te ofrece gran variedad de alternativas, en el ámbito personal y profesional. Ahora bien, debes saber escoger de acuerdo a tus necesidades, pero sobre todo, a tus capacidades y competencias. No puedes soñar con cosas imposibles, la utopía es como aquel horizonte que se busca alcanzar, pero no puede convertirse en un fin en sí mismo, es la meta que alimentará los pasos, la luz que iluminará los recovecos de la ruta. La vida es como un libro que vas escribiendo, a cada instante, con la tinta más profunda de tu corazón. En cada episodio, en cada capítulo, vas construyendo la metáfora de tu vida. La felicidad, el esfuerzo, la esperanza, la desazón, la fe, las oportunidades de la vida, son los argumentos, los motores de tu historia personal. Es un constante reescribir; un caerse para volver a levantarse, con ánimo, con miedo, con la certeza irremediable de que volverás a caer y que no tendrás más remedio que volver a ponerte de pie, con la mirada hacia adelante, con el alma en un respiro, con la necesidad de seguir aprendiendo.

Tórtolas blancas (I)

2011-03-12T10:35:00.000-11:00

Daniele se asomó a la ventana por enésima vez. Afuera, la niebla danzaba con los últimos faroles de la madrugada. Los ojos ardían como las llamas de la vieja chimenea, cuya reverberación crepitaba aún. Recuerda los murmullos tenuemente entrecortados por los besos y los suspiros, y el abrazo de profunda desolación, y el último ademán, y sus ojos tristes y mustios, resplandeciendo en la alta noche.
Aún resuenan en su memoria, los pasos livianos, perdiéndose como siempre hacia la Viale Marconi. Calle empedrada en que su andar es un resuello tierno y leve. El pacto llegaba a su fin. Era lo oportuno, lo sensato. Erica debía volar a la capital. El cielo romano aguardaba su etérea presencia. Las cartas estaban echadas desde hacía tiempo.
La mañana trajo consigo la matinal frescura del otoño. Pero también una inédita agitación entre los pobladores de la pequeña comarca. De pronto, un ruido extraño, un sonido acompasado invadió el silencio del traspatio. Al asomarse se encontró con seis tórtolas moribundas, petrificadas contra los mármoles antiguos. Unas terribles ganas de llorar invadieron su alma. Eran tórtolas blancas y tiernas. “Aún no se ha logrado descifrar la causa de este fenómeno…”, fueron las últimas palabras del ancla de la Rai, una joven periodista que era la novedad del noticiero de las 8 de la mañana.

La narrativa de Alfredo Armas Alfonzo

2011-02-02T06:34:00.000-11:00

Para quienes se hayan acercado a la literatura de Alfredo Armas Alfonzo (Clarines 1921- Caracas, 1990), sin duda han sido testigos del impacto, de la pasión, de la intensidad de una literatura consagrada, de un trabajo arduo y constante. Desde 1949, cuando se publicó su primer libro, hasta finales de los años ochenta, este prodigioso narrador cosechó obras vitales para el acervo cultural venezolano.
Una de las características de la cuentística de Armas Alfonzo es la utilización eficaz de la oralidad, es decir, del uso del habla coloquial en muchos de sus textos. En tal sentido, Armando Navarra, señala: “El vínculo con lo oral no se capta sólo en los contenidos anecdóticos, sino también en las palabras. Ciertas presencias, entre ellas el lenguaje coloquial u otros términos y frases que impresionan como muy familiares, son recursos utilizados por Armas Alfonzo para conservar la oralidad.”
Dicha oralidad, se concreta además, con la utilización por parte del autor de vocablos y expresiones propias del pueblo, de la cotidianidad. Así pues, palabras como “boquiabierto”, “cristofué”, “caraetabla”, son empleados de modo acertado, con gran sentido de la estética y manteniendo siempre una alta calidad literaria.
La literatura para este narrador barinés es una forma de rebeldía ante un mundo cargado de incertidumbre, de injusticias. No sólo es la belleza y la plasticidad de la palabra, también es una actitud ante la vida. Es la transfiguración de lo banal, de lo absurdo. Es también la búsqueda de algo más profundo, del sentido de la existencia, una convicción que resplandece en cada renglón, en cada mini cuento.
Una de las destrezas que mejor perfilan a este gran autor es el uso de la descripción como elemento recurrente en la construcción de los personajes. De este modo, un olor, una cicatriz, el color de la piel, la contextura de la vestimenta, nos van presentando a los seres que actúan en cada una de sus piezas, de sus excelentes narraciones.
En cuanto a su proceso creativo, se podría decir que en sus inicios, empleó las técnicas tradicionales, una narrativa más bien con características del regionalismo, del criollismo. Al pasar del tiempo, en los que muchos críticos plantean como su segunda etapa, el uso de recursos como el monólogo interior, el soliloquio, el uso de diálogos indirectos breves, etc., constituyen una transformación vital de su narrativa, según las tendencias del vanguardismo, de las técnicas de los autores del boom latinoamericano. Entre las obras de este gran narrador encontramos: Los cielos de la muerte, La cresta del cangrejo, Tramojo, Los lamederos del diablo, Como el polvo, PTC. Puerto Sucre vía San Cristóbal, La parada del Maimós, El osario de Dios, Siete güiripas para don Hilario, Cien máuseres, Los desiertos del Ángel y Este resto de llanto que me queda

Los verbos predadores de Jackeline Goldberg

2011-01-04T16:39:00.000-11:00

Hace algunos años, gracias a un comentario que me hiciera la escritora Ana García Julio, pude conocer la poesía de Jacqueline Goldberg. Tiempo después, mientras recorría los pasillos de una reconocida librería de San Cristóbal, ese nombre me atrajo como un imán ineludible desde lo alto de una estantería. Y es que allí estaba su obra reunida hasta el 2006, en el libro Verbos Predadores, publicado por la editorial Equinoccio.
De inmediato, tomé un ejemplar, lo hojeé y, como por un arte de súbito encantamiento, quedé prendado de esas imágenes de sobria plasticidad y belleza, de esas metáforas audaces y ese swing poético, marca innegable de la verdadera poesía; de ese oficio de orfebre de la palabra, que sin duda, Goldberg ha fraguado con tenacidad religiosa, a lo largo de su vida.
Esta poeta, periodista, investigadora venezolana, nacida en 1966, publicó su primer poemario cuando contaba con 19 años de edad. Desde esa irrupción al ámbito poético nacional, hasta la fecha de publicación de esta antología, su poética ha dado a la luz, doce poemarios, que revelan una evolución feliz; el producto siempre en ascenso de un oficio que implica tiempo, esfuerzo, una que otra etapa de desamparo, pero sobre todo, una alta dosis de sensibilidad ante la existencia y sus fuentes inagotables de emociones, de alegrías y tristezas.
Una de las características sustanciales de la poesía de Jacqueline Goldberg es la brevedad, un estilo que condensa en pocas líneas la perturbadora fuerza de un cosmos de sentimientos infinitos, con sutileza, con desparpajo, con ironía y sobriedad. Para Harry Almela, la brevedad en la poética de Goldberg, “busca la consagración del instante, la fotografía mínima del pensamiento y la emoción.” Consagración más que evidente, en cada línea o versículo, en cada frase, en cada bosque en que pervive su voz, su simbolismo, los ramajes de su etérea intuición.

Para el poeta y ensayista Alexis Romero, “La poeta insiste en cegar el halcón. Cada verbo resta una costumbre. Combate los mandatos de la palabra escrita en la piedra. Anhela la cargada de destino. Deja a un lado el sentido muerto.” Así pues, la muerte, la desolación, la incertidumbre se transforman en espiritualidad, se desbocan en una de las poéticas fundamentales de la literatura venezolana de las últimas décadas.
Entre sus libros, encontramos: Treinta soles desaparecidos, De un mismo centro, Luba, A fuerza de ciudad, Máscaras de familia, Trastienda, Insolaciones en Miami Beach, Víspera, La salud, El orden de las ramas, Autopsia y En todos los lugares, bajo todos los signos. Vale resaltar que parte de su producción ha sido publicada en antologías poéticas publicadas en países como España, Alemania, Francia, Estados Unidos, Puerto Rico, Cuba, entre otros. Una poesía irreverente que desacraliza, que acomete con belleza súbita los cánones de una sociedad vacua y torpe; una poética del alma, del espíritu, de lo cotidiano que se inscribe en los folios de la más ardua filosofía. Poeta total, Jacqueline Goldberg; una referencia indiscutible para quienes busquen lo esencial, la auténtica poesía.

El país de las maravillas

2010-09-14T17:08:00.002-11:00

El día amaneció sin rastros de lluvia. Como cada mañana, el sol despertó por el oriente, pintando de carmín la línea del horizonte. Nos esperaban poco más de setecientos kilómetros de carreteras, paisajes llaneros, lagunas, montañas y otras cosas más. El turismo de aventura en nuestro país es un lugar común, entendiendo por aventura los niveles de inseguridad, la falta de conciencia de algunos conductores, etc. Es decir, todo lo que acarrea abandonar tu nido caliente y seguro, tu despacho, tu mueble favorito. La meta final eran las costas del estado Carabobo. Unos días de playita que no caen mal a finales de agosto.
Venezuela es un país de contrastes. Una mina turística, un gran ecosistema en donde convergen diversas especies en total armonía. Por lo menos en teoría, esa es una descripción posible del gran paraíso en donde nos ha tocado nacer y vivir. Un país rico, pero atrasado. De gente cordial, amable, pero también signada por relaciones poco productivas y por una coyuntura política que nos divide y margina, que nos hace intolerantes y absurdos. En fin, un paraíso posible; el país que nos merecemos, porque así lo hemos construido.
Días antes del viaje me tracé la ruta. Para ello, utilicé el famoso recurso del google eart. De manera virtual volé sobre la troncal Nº5, las autopistas, hice un listado de los pueblos y ciudades que debía atravesar. Luego a preparar equipajes y a revisar el carrito. Todo al punto para el viaje, escribí un poco y terminé un libro de Antonio Pasquali.
Cuando Cristóbal Colón llegó a nuestras costas quedó pasmado por la prodigiosa belleza de nuestro territorio. Son más de cuatro mil kilómetros de playas, arena, sol, espuma, olas que vienen y van, islas, islotes, arrecifes, atardeceres de postal, caracoles, cangrejos que danzan zigzagueando entre las piedras y los arenales. Aunque muchos turistas extranjeros catalogan a algunas playas venezolanas como las mejores del mundo, lo cierto es que hace falta mayor atención por parte de los organismos encargados de “aprovechar” al máximo el regalo que nos dio la naturaleza.
Durante el viaje, nos pudimos percatar de que en algunos tramos de las autopistas y carreteras no existe la señalización necesaria. Por ejemplo, en el tramo de San Cristóbal- Guanare, nos encontramos con reductores de velocidad, algunos de los cuales, dicho sea de paso, no están pintados, sin que se advierta su presencia. Queríamos saber exactamente dónde estábamos o cuántos kilómetros faltaban para llegar a un sitio específico y nada. Ningún cartel que nos orientara oportunamente.
Por otra parte, es preciso que comentemos que llegando a Valencia, y en la autopista que conduce a Puerto Cabello, sobre todo en el carril del medio, encontramos gran cantidad de huecos, algunos realmente peligrosos. No quiere decir que todo sea malo, pero creo que es pertinente que los gobiernos locales, regionales y el nacional dejen de lado sus diferencias ideológicas y cumplan con sus funciones, pues después de todo, son servidores públicos que se deben a la ciudadanía.
Otro aspecto mejorable tiene que ver con la falta de seguridad y de vigilancia que debería implementarse en nuestras playas. En muchos casos, no ves a un policía ni siquiera de milagro, mientras escuchas historias de carros desvalijados o personas víctimas de robos o atracos.
Por último, muchas de nuestras playas se encuentran sucias. En este caso, la culpa es de muchos temporadistas a quienes les importa poco el uso ecológico de nuestros recursos naturales. Si queremos un país mejor, primero debemos empezar por ser cada vez mejores personas, mejores ciudadanos. No hay de otra. Señores, señoras.
Diez horas de viaje. De nuevo en casa. Mientras escribo, aún me arde un poco la espalda por el abuso de sol. Entonces me digo que Dios me ha permitido vivir en el país de las maravillas, que es una lástima que sigamos desgastándonos en una contienda ideológica absurda, y muchos dirigentes sigan utilizando la palabra pueblo como un lupanar.

El reino poético de Ramón Palomares

2010-08-05T05:50:00.003-11:00

La poesía de Ramón Palomares amalgama el fuego y la nieve, lo místico y lo terrestre, la aprehensión de un imaginario que se desborda en ríos, en páramos, en atardeceres insondables. Su poesía, tiene la capacidad de convertirnos en testigos de un espectáculo único, donde el poema reina a sus anchas, brota sin dislates ni reticencias y nos conmueve, nos enternece, nos hace más humanos.
Como toda poética, la de Palomares, es el resultado de etapas y procesos evolutivos. Sin embargo, siempre ha mantenido su esencia primigenia: ese juego voraz con el lenguaje. En tal sentido, Víctor Bravo, comenta que « en sus versos el lenguaje se muestra como un sexto sentido que no es sino la prolongación de los demás (…), todos en esa trama y en ese milagro del lenguaje.»
Los temas tocados por el poeta trujillano, tal y como los bardos de su generación, se centran en la vida provinciana, los desvaríos del amor, el existencialismo, la soledad del hombre contemporáneo, los mitos familiares, entre otros. La mirada de Palomares se asoma como desde un altar, donde lo ve todo, lo domina todo, de la mano de una sensibilidad infinita, alimentada por los años, por la vida.
Este importante poeta venezolano nace en Escuque, estado Trujillo, en 1947. Perteneció a los grupos literarios Sardio y Techo de la ballena, movimientos importantes en el proceso evolutivo de la poesía venezolana actual. Entre sus obras encontramos El reino, 1958; Paisano, 1964; Honras fúnebres, 1965; Santiago de León de Caracas, 1967; El vientecito suave del amanecer con los primeros aromas, 1969; Adiós Escuque (Poemas 1968-1974); Elegía 1830, 1980; El viento y la piedra, 1984; Mérida, elogio de sus ríos, 1985; Poesía (Antología), 1985; Alegres provincias, 1988; Lobos y halcones, 1997. Más recientemente Casa de las Américas editó su antología En el reino de Escuque, 2006. En 1974 le fue conferido el Premio Nacional de Literatura.
Uno de los aportes de la poesía de Palomares, es el uso de las voces coloquiales, expresiones del hombre de a pie, entrelazadas con imágenes literarias de una factura y una belleza transparente y total. Una poesía escrita para todos los hombres de la tierra, reflejo fiel de lo que somos y de lo que padecemos, de lo que recorre los senderos entre la vida y la muerte.

Los juegos de Francisco Massiani

2010-07-19T14:19:00.000-11:00

La obra literaria de Francisco Massiani es considerada por muchos lectores y críticos especializados como una de las más singulares de la historia de la literatura venezolana. En 1968, cuando el escritor contaba con apenas 23 años de edad, la Editorial Monte Ávila publicó Piedra de Mar, una novela que junto a País Portátil de Adriano González León, y las obras de Salvador Garmendia y Renato Rodríguez, constituyen parte esencial de la renovación de la narrativa venezolana de las últimas décadas.
En Piedra de Mar, se presenta el mundo de discordias, esperanzas y sueños de un grupo de adolescentes, en medio de una atmósfera urbana y natural, reflejo fidedigno de esa generación de los años sesenta, símbolo de rebeldía e irreverencia ante un mundo caótico y superficial. El protagonista escribe una especie de diario en el que además de ir contando lo que le sucede, va dando a conocer sus reflexiones acerca de la escritura.
La ópera prima de Francisco «Pacho» Massiani resquebrajó muchas teorías y preceptos literarios y abrió una senda prodigiosa que desde entonces ha influido en el proceso creativo de las nuevas generaciones de narradores venezolanos. En ésta convergen personajes de profunda humanidad como Corcho, Carolina, Marcos o Lagartija, chicos de ciudad, atrapados por sus miedos y expectativas.
Con un tono y una oralidad caracterizada por un coloquialismo poético sin precedentes, diálogos dinámicos y muy caraqueños, Massiani va construyendo un mundo transparente y vital, que sin duda determina el estado de los seres, quienes a su vez van delineando los ambientes donde convergen sus relaciones y actitudes. El amor, esa vorágine de sentimientos y elucubraciones infinitas, el despertar a una sensualidad de mitos y veredas furtivas. La amistad, el desasosiego, la alegría de vivir, las rocas, el mar, la eterna playa en que se desnudan la piel y el sentimiento más sensato e ineludible.
La lectura de Piedra de Mar te hará cómplice silente de un amasijo de episodios increíblemente ciertos, en que recordarás que la adolescencia no es tan solo un estadio del desarrollo biológico, sino un periplo único y determinante en la concreción de lo que somos, de lo que seremos. Francisco Massiani nació en Caracas en 1944. Poeta, cuentista, dibujante, viajero irreductible. Entre sus obras encontramos: Piedra de mar, Las primeras hojas de la noche, El llanero solitario tiene la cabeza pelada como un cepillo de dientes, Los tres mandamientos de Misterdoc Fonegal, Un regalo para Julia, Con agua en la piel, Señor de la ternura (poemas, 2007), entre otras.

La poética de Marco Ramírez Murzi

2010-07-12T00:47:00.001-11:00

Marco Ramírez Murzi nació en 1926 en San Antonio del Táchira. Poeta, abogado, promotor cultural; hombre de vasta cultura y de una intelectualidad sobria y genuina. Sin duda, una de las voces más singulares de la poesía tachirense. Desde muy joven, comenzó a edificar una poética elegante, tocada por los aires de la poesía vanguardista iberoamericana, en donde se conjugan imágenes de gran belleza, de onírica sustancia, pero al mismo tiempo, de una inigualable raigambre popular. Poesía profunda y sencilla, labrada con tenacidad; con la pasión con que el pintor fragua su obra mayor. Así Ramírez Murzi, con las pinceladas del ensueño, nos ha legado un tesoro poético de valor incalculable.
La primera vez que leí su poesía, hace más de una década, no pude evitar relacionarla de inmediato con la Generación del 28 española, así como también con el Grupo Viernes, esa pléyade de poetas venezolanos que constituyeron el sino de toda una tradición literaria y que modernizaron, por decirlo de algún modo, la poesía venezolano de mediados del siglo pasado. Sin embargo, Ramírez Murzi nos presenta una poesía muy intimista y personal, atravesada por páramos, por ríos, por calles agrestes y encuentros furtivos bajo lunas inmensas y misteriosas.
Entre las obras de este gran hombre de letras, encontramos: “Entre el cielo y la tierra”(1947); “Antes del olvido” con prólogo de Julio Barrenechea (1951); “Alta noche”(1955); “Otra soledad” con ilustración de Carlos Cruz Díez (1956); “El prestidigitador” (1956); “Antología Poética” con prólogo de José Ramón Medina (1960); “Sólo poemas”(1963); “La rosa y el verano”(1963); “Sin geografía” edición bilingüe hecha en Paris, Francia (1963); “El bufón de barba gris”(1966); “De amar y andar”(1967); “Rito sagrado”(1971); “El regreso del agua”(1975); “Galería de los espejos”(1975); “Viento del Oeste” (1978); “Contraposiciones” (1981); “Los estigmas” (1987); “Todo poesía” (1990); “Linaje de Neptuno” (1993) y “Sentencias del viejo pescador” (1994).
La poesía de Ramírez Murzi ha sido merecedora de premios importantes, tales como el Premio Municipal de Poesía de Caracas en 1976, Botón de Oro de la ciudad de San Cristóbal, y la ciudad de San Antonio le confirió la Insignia de los comuneros. Estudio en Francia. Su obra ha sido traducida parcialmente al inglés y al francés. En 1996, la voz de este gran poeta se transformó en agua, en bruma palpitante de bosques andinos, en cascada de sonoridad infinita. La Biblioteca de Autores Tachirenses publicó parte de su obra poética bajo el título “Todo Poesía”. Acercarse a la poética de Ramírez Murzi es ser testigo de un milagro de versos y metáforas transformadas en canción y eternidad.

Ausencia

2010-07-08T00:57:00.002-11:00

Ayer Verónica se trasladó a la ciudad de San Cristóbal a fin de adquirir unos zapatos de la última colección de invierno. Salió de su casa a eso de la siete de la mañana en su flamante Ford Fiesta 2006, color blanco. Iba vestida de jean y zapatos de tenis, con el pelo recogido en una cola de caballo, que se mecía coquetamente, al viento de la mañana. Casi se sabía de memoria el recorrido. Iba acompañada de Eros Ramazzotti; una canción que la llevaba como de la mano a recuperar un tiempo vivido con el alma en la piel. El último bache la hizo volver a la realidad. Un sol naciente, un cielo límpido, el reloj girando interminablemente, envejeciendo las cosas, envejeciéndola a ella, a sus veintitantos años, una chica profesional, dueña de la pista, en carrera interminable…
Era sábado. Día de compras; hacer el mercado de la semana. Las verduras frescas para lo de la dieta, pero primero comprar unos zapatos que vio por la tele. Después haría lo demás. Amaneció pensando en ponérselos en la cena de navidad, que ya estaba cercana.
Hundió otra vez el botoncito correspondiente. La canción revivió de nuevo,
Otra no puede haber, si no existe me la inventaré
Parece claro que… aún estoy envenenado de ti…
Y el pelo lacio y rubio volvió a destellar contra el cielo sin nubes de un sábado acelerado de diciembre.
De pronto la ciudad emergió frente a ella. El ruido y el humo. La congestión habitual. La pesadumbre y el hastío de ser una bestia más en medio de aquel submundo contaminado, de aquella selva repetida en los anuncios publicitarios, de aquel espejismo de neón y avaricia que la inquietaba y al mismo tiempo la atraía como un imán ineludible.
La tienda quedaba cerca del centro. En un edificio de cristal recién inaugurado. Allí estaban sus zapatos. Sacó la tarjeta de débito. De su boca brotaron las palabras predestinadas. Ocho números que señalaban su vida. Cuatro números que debía cambiar cuanto antes; eran las cifras de su nombre. De ese nombre pronunciado largamente en noches de soledad o sobresalto. Era él que aún estaba con ella. En cada ademán, en cada ruido de su cuerpo, en cada silencio de su piel. Los zapatos le quedaron muy bien; perfectos, señaló la muchacha, de un modo mecánico. Ya está, pensó, mientras huía hacia el estacionamiento, con la bolsita en la mano.
Decidió dar una vuelta más. Se dirigió a un restaurante de comida china: le encantaba el arroz frito, las lumpias… Aunque había decidido empezar una dieta, pues ya los rollitos de su abdomen se notaban demasiado para su gusto, no pudo resistir la tentación de probar el combinado N° 1, su favorito…Inesperadamente el cielo oscureció. Una llovizna repentina cambió el clima del mundo. Entonces su ausencia se hizo más pesada, casi corpórea. De pronto le dolió el alma, en un relampagueo de nostalgia. Le inquietaba sentirse como un náufrago en medio del océano, sin él; sin sus risas y juegos entre tanta gente seria y refinada. Extrañaba a ese lobo infantil que la hacía sentirse diferente, única: ella en todo su esplendor; ella sin visos superpuestos, ella sin máscaras, sin debe-ser-así; ella, en toda la extensión de su sensualidad…
El día siguió su rumbo invariable. Verónica hizo un ademán de fastidio que el bombero de la gasolinería interpretó como una súbita expresión de desprecio. Pero no era así. A pesar de su aspecto de niña insufrible, Verónica era una persona muy humana; sensible hasta los tuétanos… Lentamente, unas gotitas de sudor brotaron de su frente, blanco palacio de plata, cofre de pensamientos y ensoñaciones peregrinas…sus zapatos la acompañaban, ya no eran dos; eran tres. Eros le dio paso a Franco, y los destellos de la memoria la abrumaron sin piedad…
Sólo importas tú…Entre tanta gente
Sólo importas tú… Hasta el punto que a mí mismo
Se me olvida que también existo…

El automóvil del año cruzó una esquina atestada de buhoneros y vendedores de compactos piratas. Dentro de él iban tres elementos unidos por un lazo inquebrantable. El recuerdo de algo los unía; la sombra larguísima de una historia inolvidable, algo que se había vuelto cotidiano, como beber café cada mañana. Verónica suspiró después de todo. Se preocupó un poco al suponer que habría un atasco terrible de regreso a casa. Tomó el celular con un movimiento mil veces repetido, revisó los últimos mensajes. Se acordó que debía comprar las pastillas del mes. Y el minutero del reloj seguía cruzando mil veces el número doce: cuenta indetenible, que no cura nada, que por el contrario, profundiza la oquedad, la rabia permanente frente a un destino escrito por alguien desconocido, un camino difícil pero inevitable: como respirar y morir, así vivía Verónica.
Cuando decidió cruzar la avenida en busca de la calle de su infancia, sintió el peso del arrepentimiento. Cada arrepentimiento traía consigo un nuevo deseo de obrar desaforadamente, y por ende, de volverse a arrepentir. Tal y como el ciclo del agua en la naturaleza, en el corazón de Verónica giraban constantemente las mismas ideas, los mismos deseos, a veces incumplidos; las mismas prerrogativas de mujer locuaz, moderna, que afronta en silencio la certeza de que él no volverá a ocupar el vacío de su sombra; de que él no volverá a rozarla, ni tan siquiera con el tacto de su respiración…
Atardece sobre la ciudad. Luego de visitar a sus hermanas; de comentar lo que debía comentar; de mostrar los zapatos que había visto por la tele, y que ahora eran suyos, Verónica debe emprender viaje, debe irse pronto, si quiere evitar manejar de noche. A pesar de ser una profesional estrella, de haberse graduado con las mejores notas de la facultad, Verónica era frágil como una niña ante la oscuridad, ante la sola idea de conducir de noche. Eso era algo que odiaba, así como a veces se odiaba a sí misma, por estúpida, por blandengue, por permitir que los demás se metieran en su vida y decidieran por ella…
Por qué no me regresé más temprano… se preguntó, observando con detenimiento las cabezas de los ocupantes de un fiat uno que se hallaba frente a ella, y que como su auto, era un eslabón más en esa cola de la siete de la noche en la troncal nacional N 5. Habían cosas que la exasperaban verdaderamente: una de esas era formar parte de una cola automovilística. Ya el reloj le advertía que llevaba así más de una hora, moviéndose a paso de morrocoy. De pronto sintió ganas de llorar. Se contuvo con todas sus fuerzas, pero no pudo evitarlo: lloró con un llanto reposado, como si evitara que alguien la viera, a pesar de estar sola. Entre tanto, el reproductor le daba vida a esa canción, esa canción que aún la apesadumbraba; esa canción que en algún momento de su vida constituyó un himno; el fondo musical de la más ardua de sus historias. Una canción que era como una droga terrible que la emocionaba y la exasperaba a la vez, y que la remontaba inevitablemente, a unos brazos ajenos, a una boca distante…
Desde ese paraje de la ruta, Verónica podía divisar las luces de su pueblo (ella prefería llamarlo “pequeña ciudad”…). Su teléfono se había descargado apenas salió de San Cristóbal, por lo que llevaba más de tres horas sin comunicarse con él (Debe estar que echa chispas, pensó, sin inmutarse). Al poco rato detuvo el auto frente a la casa. Las luces del cuarto estaban encendidas. Guardó los discos compactos en sus respectivos estuches, se acomodó nuevamente la cola de caballo, luego se miró la cara en el espejo retrovisor, a fin de desprender con sus delgados dedos, las últimas cenizas de las lágrimas…

La poética de Vicente Gerbasi

2010-07-05T04:35:00.002-11:00

Uno de los poemas que marcó mi adolescencia fue sin duda alguna “Mi padre, el inmigrante” del poeta venezolano nacido en la población carabobeña de Canoabo, Vicente Gerbasi. En éste, el poeta desnuda sus más profundos sentimientos hacia la figura de su padre, utilizando como medio de comunicación una lírica perfecta, cuyo cuerpo poético, cargado de simbolismo, de metáforas espléndidas e imágenes de genial factura, nos permite poseer una obra de gran valor en la pléyade de las letras universales.
Vicente Gerbasi es considerado por muchos como uno de los principales promotores de los movimientos vanguardistas en Venezuela, especialmente aquellos de carácter surrealista. Su participación en el llamado Grupo Viernes, junto a otros grandes poetas como Pablo Rojas Guardia y José Ramón Heredia, entre otros, evidencian su aporte a la poesía venezolana, no sólo como creador, sino también como promotor cultural. En efecto, la influencia de su trabajo fue fundamental en la evolución de la lírica venezolana a partir del año de 1940.
La obra de Gerbasi se nutre de bosques, soles, lunas eclipsadas. Sus primeros versos, influenciados por Rilke, así como por otros poetas románticos alemanes, constituyeron el libro Vigilia del Náufrago, publicado por primera vez hacia 1937. Entonces su poética se destaca por su toque cálido y armonioso; por su gran plasticidad y dinamismo. Las fuerzas de lo telúrico, la soledad, la muerte, son los temas recurrentes a los largo del quehacer poético de este venezolano, nacido el 2 de junio de 1913.
La cosmogonía poética de Gerbasi se edifica en una búsqueda perentoria de esa palabra de múltiple semántica, en donde se rompa con el carácter meramente filológico de ésta. A este respecto el mismo Gerbasi nos comenta: “En poesía las palabras no poseen un valor justo, filológico, etimológico, sino que adquieren un valor múltiple, que escapa a la lógica corriente del lenguaje".
Bajo esta premisa, el poeta carabobeño despliega su imaginario infinito, desnudando esa condición de animal solitario, en constante asombro frente a los enigmas filosóficos de la vida, las supersticiones y los mitos de una tierra que lo vio nacer y morir, de una cultura rural, agreste, nutrida por una fauna y una flora de inconmensurable valía y misticismo.
Vicente Gerbasi murió en Caracas el 28 de diciembre de 1992, dejándonos como herencia una obra descomunal, que ha sido traducida a varios idiomas y ha despertado la admiración de propios y extraños.

La Caverna de Saramago

2010-06-27T16:33:00.002-11:00

Hace unos diez años leí La caverna. Novela escrita por el premio nobel portugués José Saramago. Me pareció una novela exquisita, en que se conjugan de manera acertada el fondo y la forma; las técnicas modernas con los modos de la novelística clásica. En La caverna, se desarrolla una temática universal, tratada con tino, inteligencia y sencillez.
La novela presenta las vicisitudes de una familia de alfareros que enfrenta los irremediables procesos que trae consigo la globalización. Viven ese desplazamiento que de modo terrible los margina, los convierte en seres inútiles. La paciencia y la obstinación del viejo Algor, la soledad, la nostalgia, la vejez vivida con sobriedad y orgullo, son los temas que página a página, van hilvanando un relato que se repliega de manera sutil, en el que se plantea el problema filosófico del hombre moderno, frente a los avatares de la industrialización, el consumismo y la producción en serie.
En sus páginas, encontramos ambientes rurales y urbanos en constante enfrentamiento. Con un lenguaje transparente, poético, Saramago nos describe ámbitos cotidianos: la poderosa ciudad con su gran centro comercial, sus edificios, sus avenidas abarrotadas, su velocidad y su desquiciamiento; por otro lado, la periferia, los barrios pobres, las calles sucias, los pueblos lejanos en que la vida campestre palpita, con sus casas de barro y sus hornos y su lentitud milenaria.
Una de las cosas que me llamaron la atención al momento de leer por primera vez esta obra, fue la manera como el escritor portugués introduce los diálogos. En tal sentido, se emplea el diálogo indirecto, el cual se inserta sin ningún tipo de señalización, tales como las comillas o los guiones. En efecto, éstos se presentan separados por comas, en donde la entrada de cada personaje se inicia con letra mayúscula. Aunque debido a esto, los párrafos suelen ser un tanto largos para mi gusto, la lectura se desarrolla con fluidez y dinamismo.
Vale acotar que como lo hace entrever el propio Saramago en su epígrafe, esta obra toma como uno de sus gérmenes fundamentales, el mito de «la Caverna» del filósofo griego Platón. Este mito plantea que la mayoría de los seres humanos vivimos de espaldas al mundo del conocimiento, conformándonos solamente con lo poco que podemos captar a través de nuestros domesticados sentidos. Según esta metáfora, nuestros racionamientos son superficiales, heredados de una sociedad que valora bien poco la verdadera búsqueda del saber, y el desarrollo de una epistemología que nos conduzca a comprender lo que fuimos, lo que somos, lo que podemos llegar a ser.

La perfección cuentística de Ednodio Quintero

2010-06-17T13:14:00.002-11:00

El mundo literario de Ednodio Quintero es el resultado de años de trabajo y disciplina. En efecto, si algo caracteriza a este escritor trujillano, además de su talento, es su capacidad de autocorrección. Si bien es cierto que este proceso es parte del trabajo literario de todo escritor, en Ednodio Quintero, alcanza visos de obsesión. Muchas de sus obras se han tejido tras años de rescritura, en esa lucha tenaz con la palabra, en procura de la frase perfecta, el ritmo ideal, la alquímica transferencia de un imaginario infinito a los códices de lo literario.Ednodio Quintero, además, nos presenta ambientes de agreste belleza cuyos referentes nos hacen evocar sierras acariciadas por la neblina, ríos furibundos que atraviesan valles y llanuras de ensueño, en donde el hombre pende como un fruto más, condicionado por las fuerzas de lo telúrico. Sus primeros cuentos, en su mayoría, se erigen condimentados por lo real fantástico. Juego onírico en que Quintero se mueve como pez en el agua. Textos como Gallo pinto o El hermano siamés son ejemplos de este coqueteo de Ednodio Quintero con las técnicas y los registros de la literatura desarrollada por los autores de boom de la novelística latinoamericana de los años 60. Pero lo de Quintero no es mera imitación. Si algo germina en sus textos, es una originalidad transparente y lúcida. Una manera de expresión narrativa avasallante, que configura una obra genuina y de total simbolismo. Ednodio Quintero nació en 1947. Es narrador, ensayista y profesor de la Universidad de los Andes- Mérida. Entre sus obras encontramos: La muerte viaja a caballo, Cabeza de cabra y otros relatos, El rey de las ratas, El combate, Mariana y los comanches, La danza del Jaguar, entre otras. Sobre su obra Carlos Sandoval, afirma: «Con una prosa inequívoca al servicio de una imaginario proverbial, su obra constituye un punto de inflexión en el proceso de la narrativa venezolana reciente.»Acercarse a la literatura de Ednodio Quintero es atestiguar el resultado de una búsqueda constante, infinita. De una vocación desbordante por acoplar de manera magistral los elementos literarios hasta lograr una literatura certera, profunda, humana (El Diario de los Andes, 18/05/2010).-

Mi casa es un árbol antiguo (I)

2010-03-31T12:05:00.001-11:00

Mi casa es un árbol antiguo
En ella florece la rosa de los vientos,
El corazón del verano:
La espiga inerte de las acequias.
Cada día, es la exaltación feliz
El trino de aves prodigiosas,
Sueños al vuelo, desandando en regiones
de estrellas disímiles.

Las ventanas se abren al campo, al sol que dora los trigales inermes.
Es una maravilla contemplar la línea azul en desbandada, el horizonte que se funde
En atmósferas de gris.

Entre la albacea y la nube de la tarde se perfila un combate.
Una bifurcación de arenas, de pueblos que navegan al ras de los acantilados.
Se devora a sí mismo el aullido multiforme, la lluvia que traga los cimientos,
Inunda el terraplén de las hormigas, ojos multiplicados de afán
Bajo la canícula de octubre.

Mi casa se irgue sobre el mar, sobre el estero, en la pradera solitaria
Como volcán oscuro y milagroso que reciclara su magma
En crepúsculos ahítos de afán y desamparo.

Ella y las flores

2010-03-26T15:15:00.002-11:00

Condenado a mirarte entre sendas furtivas.

Avatares

2010-03-24T11:53:00.001-11:00

Ya no le importaba nada. Apenas la noche caía sobre la ciudad. Tendría el tiempo suficiente; la cuartada perfecta. Nadie podría imaginarlo. Después de todo, su actitud era la de siempre. No habría rasgaduras ni conatos de incertidumbre acerca de su inocencia, de su total indefensión frente a la inesperada circunstancia.
Debía actuar sin miedo, pero al mismo tiempo con cautela. A esa hora en que los jóvenes enamorados miran la tele. El momento en que el viejo de la panadería estaría dormido frente al chisporroteo de la pantalla. Las horas que preceden al sueño. El instante en que las mujeres acuestan a sus hijos y les desean feliz noche y luego los arropan, con dejos de ternura o cansancio.
Con la mano temblorosa, la figura agazapada irrumpió por la parte trasera de la casa. Una semana antes había enviado a Bruno adonde sus padres. Allí puede correr y saltar con mayor libertad; los perros nacieron para ser libres, dijo con convicción, mientras ella se perdía en un prado de pensamientos disímiles…
Nadie lo sospecharía. A los pocos días, todo retornaría a la normalidad. La muerte habría cumplido puntualmente con su deber, con su función ineludible. Los diarios locales le darían el espacio correspondiente, nada más: El cadáver de una mujer fue hallado en extrañas circunstancias… Luego sería cuestión de tiempo.

Internet y la Lectura

2010-03-22T14:01:00.000-11:00

Para quienes llevamos años promoviendo la lectura como una de las herramientas fundamentales en el desarrollo integral de los individuos, y que día a día debemos enfrentar la desazón de encontrarnos con jóvenes apáticos ante tan importante actividad, hoy nos tambaleamos ante un nuevo dilema: la revolución de Internet, que ya se perfila como uno de los nuevos obstáculos, o tal vez, como una prodigiosa posibilidad en la ardua tarea de “formar” nuevos lectores.
Últimamente, escritores, periodistas, profesores y personas allegadas al mundo de las letras en general, se han referido a este asunto. Algunos con desdén y suspicacia; otros, con un interés inusitado, febril. Al leer estos comentarios y opiniones, muchos de los cuales, dicho sea de paso, han sido publicados en blogs o en revistas digitales, he llegado a algunas conclusiones que quisiera compartir con todos ustedes.
Mi primera conclusión tiene que ver con la gran posibilidad que nos ofrece la red de redes. Y es que gracias al twitter o al facebook, por ejemplo, se pueden entablar conversaciones enriquecedoras, en las que se producen intercambios de saberes de gran factura, y en donde el código y el medio utilizado es la palabra escrita. Por otra parte, cualquier persona puede acceder a gran cantidad de material de diversos géneros, autores y temas con sólo escribir la dirección correspondiente en google, algo que hasta hace algunos años, era imposible.
Pero existen otras aplicaciones y servicios que utilizados con tino y eficacia pueden llegar a convertirse en fascinantes herramientas educativas en la formación de lectores autónomos, tal es el caso de los blogs o páginas personales. Con la masificación de los blogs se ha erigido un proceso de escritura y lectura novedoso y en constante crecimiento. Muchos buenos escritores publican sus textos en la Internet, lo que permite que cada vez más lectores disfruten de los beneficios que ofrece la literatura en todas sus vertientes.
Aunque no todo sea positivo es indudable que la Internet, al igual que anteriores adelantos científicos y tecnológicos, puede considerarse un gran paso entre una sociedad atrasada, mediocre, y una sociedad que avizora un futuro signado por el progreso intelectual y por un mejor nivel de vida para todos sus ciudadanos.

Una prosa para Chile

2010-03-10T15:28:00.000-11:00

Chile es un país rico en poetas y escritores como Huidobro, Neruda, Bolaño. Un país en que la naturaleza se expresa en todo su esplendor, en donde la convergencia del desierto y la nieve, la pampa y la cordillera, lo convierten en un lugar de extremos contrastes, de fabulosos paisajes y horizontes. Su gente es amable y cordial; siempre con una sonrisa franca, y un abrazo acogedor.
Pero hoy Chile está de luto. Pues apenas estamos despertando de la pesadilla de Haití, cuando el país austral es sacudido por un terremoto, que según los expertos, ha sido 50 veces más poderoso que el que azotara a la isla caribeña hace casi dos meses atrás.
¿Acaso estos terribles acontecimientos naturales significan algo más que lo que los sismólogos explican desde sus pesquisas y razonamientos científicos? ¿Es posible que estos sean los signos de que debemos conscientizarnos, de una vez y por todas, acerca de nuestro papel en el planeta? ¿Hasta cuando seguiremos actuando de espaldas a los procesos biológicos que durante siglos han permitido la vida sobre la tierra?
A veces las palabras no bastan para mitigar tanto dolor, para esclarecer tanta incertidumbre. Así pues, es preciso que cada ser humano reflexione profundamente, pues la vida es una sola y exige acciones concretas que legitimen nuestro sino como seres pensantes, racionales, sin olvidar esos grandes pilares de la vida, como lo son el amor y la solidaridad. Sin duda, estas catástrofes desnudan nuestras fragilidades y nuestros miedos. Nos hacen abrir los ojos bruscamente y caer en la cuenta de que somos infinitamente pequeños y vulnerables ante los azares de la vida. De allí la necesidad de vivir al máximo cada minuto de existencia; de luchar por nuestros sueños y metas más preciadas. Ya llegará la muerte, esa realidad inevitable; ese recuento hostil pero innato a nuestra condición humana. Entre tanto, pidamos por nuestros hermanos chilenos, y enviémosles un abrazo cargado de fe y mucha esperanza...

el sol es la medalla

2010-02-14T05:50:00.003-11:00

si observas con detenimiento todo lo que te rodea
podrás comprenderlo todo.
Los seres vivos hacen lo mejor que pueden para sobrevivir.
Cada mañana es un triunfo, el sol es como la gran medalla de la victoria
que florece con lentitud por el este,
ahuyentando las sombras de la noche...

Sólo debes ubicarte en el lugar que te corresponde,
con los pies justo sobre el pedazo de tierra que habitas,
con las manos tenuemente relajadas y la mirada serena en pos del horizonte.

Todo es cuestión de ser. De amar cuando sea necesario,
lo demás son cosas menores,
simulaciones,
estratagemas,
que pueden alejar de ti misma...

El poder del Arte...

2010-02-09T03:06:00.002-11:00

Museo del Prado, Madrid

En agosto de 2008 tuve la oportunidad de visitar dos centros del arte europeo y mundial: el Museo del Prado de Madrid y el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, ambos ubicados en la capital española. Entre la maravillosa colección de obras maestras de la pintura de todos los tiempos que se exponen en el Reina Sofía, se halla una que siempre quise conocer de cerca: El Guernica, de Pablo Picasso. Esta fascinante obra del pintor malagueño, describe de una manera descarnada, las consecuencias de los bombardeos llevados a cabo por la aviación alemana sobre la ciudad vasca de Guernica, en el marco de la guerra civil que se desató en España entre 1936 y 1939.

Allí estaba, frente a la gran obra del maestro Picasso, quien con sólo tres colores (el negro, el blanco y el gris) logra un efecto de desasosiego, de devastación y muerte. Era una de las salas con mayor público, en donde se podían apreciar personas de diversas nacionalidades, de diferentes culturas y lenguas, pero con algo en común: la fascinación por el arte, por el poder trasgresor y profundamente humano de una obra total, genuina.

Me llamó la atención un grupo de asiáticos que se encontraban sentados en el piso, con las miradas fijas en las líneas y en los trazos de El Guernica, como perdidos en otro mundo, paralizados, silentes. Al cabo de un rato, nos dirigimos a otras salas y pudimos contemplar las obras de otros genios de la pintura española y mundial.
Una hora más tarde, y como un rito de despedida de tan importante recinto del arte universal, acudimos nuevamente a la sala de El Guernica. Era otra oleada de gente, otro público, a excepción de los chicos asiáticos que aún se hallaban frente a la sangrienta escena, contemplando atónitos el dolor de aquella mujer que recoge a un infante moribundo, al caballo que grita contra cielo, al hombre que extiende sus manos en actitud desesperada. Para estos visitantes, el tiempo se había detenido, desafiaban ahora, gracias al poder infinito del arte, los códigos inefables de la vida y la muerte.

La poesía mítica de Rafael Cadenas

2010-01-27T16:58:00.000-11:00

Cuando se supo que al poeta venezolano Rafael Cadenas se le había conferido el premio de la Feria Internacional del libro de Guadalajara 2009, muchos de sus seguidores lo tomamos como un hecho natural, pues nuestro insigne poeta es uno de los más brillantes intelectuales del panorama literario actual en Hispanoamérica.
La producción literaria de Cadenas se caracteriza por un lenguaje sobrio, deslumbrante, místico. Una poesía profunda, humana, cuyo poder de persuasión trasciende lo literario para ubicarse en la médula de la cotidianidad.
El amor, la muerte, la palabra como espada de filos infinitos, la palabra como centro del mundo desbordada en su lírica. Cadenas maneja con tino magistral los registros de la poesía clásica así como las innovaciones vanguardistas, presentando una poesía total, cargada de emociones contenidas, belleza sin igual y misticismo.
Además de su quehacer poético, Rafael Cadenas se erige como un gran intelectual, educador, crítico lúcido de la forma como se enseña la lectura y la escritura en nuestro país. De temperamento calmo y personalidad sencilla, Rafael Cadenas transmite ese lirismo ancestral que sólo los genios de la literatura proyectan en su día a día.
Entre los libros de este venezolano ejemplar, encontramos Los cuadernos del destierro, Derrota, Falsas Maniobras, Memorial, Intemperie, Amante, Gestiones, entre otros, todos pertenecientes al género poético. Por otra parte, ha publicado textos relacionados con su trabajo docente, tales como Realidad y Literatura y En torno al lenguaje. A continuación un poema breve de su poemario Amante, publicado en 1983: “Donde las manos ya no persiguen/ apareces”. Acerquémonos al mundo poético de Rafael Cadenas, una alegría vital y necesaria.

Mundos de ficción

2010-01-22T08:31:00.002-11:00

(Persistencia de la memoria, Salvador Dalí)

Son muchas las horas que he pasado frente a un libro. Horas que se repliegan fugaces, en donde seres magníficos y muy humanos me encandilan con sus dones y falencias, sueños y melancolías. He espiado a la Maga desde un puente centenario de París, he caminado con Hans por las calles de una ciudad enigmática, conocí de cerca la obstinación del coronel que esperaba esa carta que jamás llegó o quién sabe. Reí sin parar frente a las ocurrencias del viejo enmendador y filibustero que jamás supo que aquellos monstruos gigantes eran molinos de viento. En fin, he gozado y llorado con eso que llaman ficción, como aquellos que gozan en una corrida de toros o en un partido de fútbol.

La literatura no es el libro que compras o que te regalan porque es muy bueno o porque está de moda, la literatura es el espíritu que palpita entre las páginas; esa dimensión estrecha y al mismo tiempo insoslayable que te ofrece una vía de escape, evasión febril y abrasadora que te envuelve y te corroe hasta hacerte navegar por un mar de emociones dispares y complejas. La literatura es a la vida, lo que el aire, a los pulmones.

Lamentablemente, muy pocos son los llamados a este concierto de significaciones infinitas, a esta fiesta de eternos paisajes y episodios. Aunque muchos intentamos promover la lectura como recurso de aprendizaje y recreación, desde las aulas o los medios de comunicación, son muy pocas las personas que disfrutan plenamente de los dulzores que ofrecen los diversos mundos que se agitan entre página y página.
Ojalá las personas se acercaran más a estas vidas o instantes, sin duda tendrían la posibilidad de recrear momentos profundamente humanos, en que enriquecerían sus propias existencias, viajarían sin viajar, y sabrían que el mundo es algo más que esto que somos.

Bajo la sombra del corsario (I)

2010-01-07T18:29:00.001-11:00

Podría considerarse un hecho fortuito, pero no lo es. Cada consecuencia es el efecto de una causa. La causalidad, muy al contrario de lo que muchos piensan, es el mecanismo secreto que palpita, subrepticiamente, más allá de los vaivenes de la vida física, generando la implosión de eso que llamamos ser o existencia. En otras palabras, todo está escrito como en la biblioteca borgiana, entre cuyas infinitas galerías nacen y mueren los hijos del gran corsario del tiempo, conocido bajo diversas identidades a lo largo de la historia.
El hombre desanda calles, trafica por vertederos solitarios, aunque se escuchen las voces y se registren a cada momento infinidad de sonidos, palpitaciones, lamentos, carcajadas efímeras. El hombre es la razón de su propia sustancia, mas no puede domeñar a su arbitrio los pasos que marcan el futuro. Pero no el futuro inmediato, el superfluo: ése es su voluntad transformada, como beber un vaso de agua cuando se desea y se puede beber un vaso de agua. Ese futuro es de su absoluto reinado. Me refiero al otro futuro, al voluble, al abstracto.
Al paso de los siglos, el hombre ha sobrevivido a la muerte, o la ha enfrentado, con la intención de ser en un futuro. El hombre va construyendo los cimientos sobre piedras forjadas por otros hombres. Eso que llamamos cultura o religión. Ese amasijo amorfo, delirante, turbio, profundamente humano.
Bajo la sombra del corsario el hombre dibuja costas intuidas en las regiones del sueño y la locura, con la mirada perdida en un horizonte distante, que perfila los pasos, los define entre hogueras titilantes, como estrellas de mar resplandecientes, en los rincones de puertos extraviados, de caducas simetrías y arenas disímiles.

Cuento de navidad

2009-12-29T04:16:00.000-11:00

Guillermo mira el reloj por enésima vez. Apaga el reproductor, se baja del automóvil y se dirige hacia la gasolinera. Son las once de la mañana, un sol intenso arde sobre la ciudad. Ya lleva más de dos horas en la cola. Se siente inquieto, pues su madre y sus hermanas lo esperan en casa. Quedaron en comprar en horas de la mañana los ingredientes para las hallacas de la nochebuena. No imaginó que el hecho de abastecerse de combustible sería tan complicado. Durante su viaje desde Valencia, dos días atrás, encontró total normalidad en las estaciones de servicio, pero a partir de Barinas, todo cambió.

Al preguntarle a uno de los “bomberos” sobre la situación, éste apenas le dijo que el problema era que no había luz, y que el dueño de la bomba no había dado la orden de prender la planta eléctrica. Pero ¿por qué?, eso es algo absurdo. Pues sí… —respondió el hombre— ¡Pero él es el que manda!

Regresó sobre sus pasos. Encendió nuevamente el reproductor del carro. En una radio local unas personas comentaban sobre los problemas de electricidad, el desabastecimiento de gasolina, la inseguridad, etcétera. Afuera el cielo comenzó a nublarse. Posiblemente iba a llover. Le escribió un mensaje a su hermana en donde le explicaba la situación, la hermana le respondió que tranquilo, que no se preocupara.
De pronto, un vendedor en bicicleta se acercó gesticulando algo. Guillermo abrió la ventanilla, le preguntó que qué pasaba; el señor le dijo que ya no iban a vender más combustible. Mejor váyase a otra estación, aconsejó con parquedad. Algunos carros comenzaron a moverse, rompiendo la cola. En ese instante, en la radio anunciaron cadena nacional. Entonces, una llovizna tierna refrescó la tarde.

Hacia una dialéctica de la tolerancia

2009-09-16T16:23:00.000-11:00

Hablar de política es uno de los deberes y derechos prioritarios de cualquier ciudadano del mundo. La política es uno de los elementos que determina nuestras relaciones humanas, desde el inicio de los tiempos. Es buscar el bien común, desde el propio bienestar. La política es a la comunidad, lo que el oxígeno es a la vida.
Sin embargo, en nuestras sociedades posmodernas, lo político se supedita, en muchos casos, a la elección de gobernantes, esperando que éstos logren hacer por la mayoría, lo que la mayoría no es capaz de hacer por sí misma. Esas figuras mesiánicas, populistas, demagógicas, arribistas, abundan por doquier, así como también abundan sus seguidores, quienes en muchos casos, viven con la idea quimérica de construir un futuro más digno, sin siquiera preocuparse por mejorar como personas y como ciudadanos…
Siempre he sostenido que el verdadero camino para la construcción de un mundo mejor, radica en la toma de conciencia de que sólo con la educación y el respeto a la vida (léase: pluralidad de pensamiento, respeto por la diversidad de culturas, razas, credos religiosos, toma de conciencia ecológica…) podremos rehacer o erigir un nuevo sistema de relaciones políticas y sociales, cuyos fundamentos esenciales sean la vida, la paz y la solidaridad; en suma, la confraternidad mundial con todas sus augustas consecuencias. A diario, muchas personas hablan o discuten, desde posiciones políticas radicalmente antagónicas, dejando de lado uno de los principios básicos para la convivencia humana: la tolerancia. La violencia engendra violencia. Antes de emitir una opinión, debemos ponernos en el zapato del otro; comprender que somos diferentes, y que precisamente gracias a esas diferencias, podemos llegar a ser una sociedad verdaderamente plural y democrática.

El camino de Delibes

2009-09-06T18:09:00.000-11:00

Eran aproximadamente las dos de la tarde cuando llegamos a Valladolid, capital de la provincia Castilla y de León, ubicada en el centro de la Península Ibérica. Era una tarde soleada de agosto. Durante el trayecto que nos llevó de Salamanca a esta ciudad, Isidoro y yo, estuvimos rememorando las lecturas de Miguel Delibes, uno de los escritores españoles más importantes de las últimas décadas, admiración que hemos compartido por más de diez años.
En este sentido, era inevitable que habláramos de El Camino, la segunda obra de Delibes, publicada en 1950. En ésta, se narran las peripecias de unos preadolescentes que son testigos inermes de la transformación de su mundo rural. Esta progresiva pérdida se equipara al desvanecimiento ineluctable de la infancia, al hecho de tener que afrontar situaciones inesperadas, que de una manera profunda, cambiarán la vida del pueblo.
Delibes siempre ha sido considerado un escritor de raza, para quien la recreación literaria, es la recreación misma del ser humano, frente a los avatares que la vida le presenta como parte de su infinita evolución. Tal es el caso del protagonista de El Camino, Daniel, el mochuelo, a quien la realidad le impone una circunstancia ineludible: debe marchar a la ciudad a proseguir estudios de bachillerato. Este hecho implica para el púber de 11 años, abandonar el mundo provincial en el que ha despertado a la vida. Recodo de existencia en cuyos paisajes ha fraguado, junto a sus amigos, sus primeras aventuras, sus primeras alegrías y tristezas.
«En su viejo camastro de hierro», Daniel evoca sucesos, lugares y personas, que de una manera u otra, lo han acompañado hasta ese «día final» en que debe dejarlo todo para irse a la ciudad, a fin de estudiar y convertirse en un hombre de progreso, tal es el deseo de su padre. En este sentido, Delibes utiliza de manera acertada el recurso del flash back, yuxtaponiendo acciones del ayer con las de un presente en movimiento, que en la realidad literaria se materializa, desde la visión del protagonista, en la noche anterior a su partida del pueblo.
Con un lenguaje sobrio, entre culto y coloquial, según lo exija el discurso narrativo, el escritor nos presenta, en tercera persona, los acontecimientos que giran en torno a la vida de Daniel, el Mochuelo. Pequeñas historias, anécdotas, recuerdos, mitos callejeros que contextualizan la infancia y la primera adolescencia del protagonista, dotándolo de un carácter profundamente humano y universal. Todo sucede en un pequeño pueblo de Castilla, pero bien pudiera suceder en cualquier parte del mundo. Ese transitar violento de la infancia a la adolescencia, la incertidumbre ante la muerte, el descubrimiento de tabúes sexuales, la complicidad a toda costa, la traición, el miedo, el amor, constituyen los pilares esenciales de esta magnífica historia…
Son las 16 horas. Un sol sólido e intolerante se derrama sobre la ciudad. Cruzamos el viejo puente, las aguas del río Duero se deslizan serenamente, mientras algunos ciudadanos franceses fotografían en silencio el esplendor sutil que transita por las avenidas, calles y veredas de la majestuosa urbe. Uno de mis sueños era conocer la casa museo de Delibes, pero estaba cerrada. Al parecer estaban ampliando una de sus salas o algo así. Volvimos entonces sobre nuestros pasos, nos dirigimos a la plaza mayor, una plaza amarilla, quizá menos espectacular que la de Salamanca o Madrid. Entramos a un bar y nos bebimos varias cañas con sus respectivas “tapas” constituidas por pan, pulpo y una especie de vinagreta. Seguimos conversando acerca de la obra de Delibes. De que en 1999 recibió el Premio Nacional de Narrativa de España por su novela El hereje. Entre otras obras importantes de Miguel Delibes, encontramos: La sombra del ciprés es alargada (ganadora del premio Nadal de 1947), Los santos inocentes, Cinco horas con Mario, Señora de rojo sobre fondo gris, La hoja Roja, Diario de un cazador y Mi idolatrado hijo Sisí.
Ha pasado un año desde aquel inolvidable viaje. Estoy leyendo el Hereje y pienso volver a leer El Camino, a fin de reencontrarme con una historia que aunque es la de Daniel, bien pudiera haber sido la mía, con ese hálito de nostalgia y ensoñación que siempre logra enternecerme.

La viuda negra y sus procesos naturales

2009-08-18T07:05:00.000-11:00

La muerte duele, y mucho, había escuchado repetir desde niña. También había escuchado que era peor para ellos. Que para las viudas negras la muerte era un proceso mucho más lento, condicionado por la vejez, aunque en algunos casos debido a ciertos accidentes, ésta solía aparecer de manera brusca y terrible, tal y como sucedió con la comadre Gertrudis, que fue arrollada por un carro como a las tres de la madrugada. Al otro día, sus despojos constituían un cromo amorfo, oscuro y sanguinolento, adherido torpemente a la raya de la carretera.
Hacía dos semanas que había cumplido los tres años. Los achaques de la edad la habían llevado de modo progresivo a un estado deplorable. A estas alturas, no vivía; sobrevivía. Ya sus patas habían perdido flexibilidad, su veneno era ahora un líquido pobre en toxinas, ya no miraba como antes; en fin, la vieja viuda era un cadáver en vida. De pronto recordó a sus maridos, a esos amores destinados a una muerte ilógica luego de hacer el amor frenéticamente en un ovillo de patas, líquidos, temblores y ruidos ahogados. No pudo evitar un profundo sollozo. Luego se acercó con sigilo al espejo y entonces se dio cuenta de toda la verdad: que ya no era el reflejo que se dibujaba frente a ella, que no eran sus redondeces ni sus formas audaces, que su culo estaba fláccido y triste, que el esplendor de su mirada había quedado atrás, y que sólo la muerte vibraba tras aquella sustancia, tras aquella sombra miope y sin fuerzas, que no había remedio, que su hora se acercaba, como los veranos o las lluvias del sur.

La viuda negra y sus artes amatorias

2009-07-30T13:12:00.000-11:00

José Luis, un solterón de la avenida Los cipreses, estaba locamente enamorado de Argelia (como se imaginarán, era la viuda más buenota del barrio: la de las patas más largas y armoniosas; la del culo más jugoso y coqueto…). Sin embargo, ese amor, esa pasión desbordada, no era correspondida. De hecho, no era más que una ilusión, tejida azarosamente, en la cabecita de nuestro infeliz arácnido.
Una mañana, en medio de las sobras de la noche, la adorada se desplazaba con sigilo detrás de Rafael, una joven araña que aún no había cambiado de vestido, y a quien la voraz culona tenía en la mira desde hacía tiempo. El viejo José Luis, por su parte, trepaba por una calle solitaria, con los ojos encharcados de tristeza…

La viuda negra y sus lecciones de vida

2009-07-23T14:33:00.000-11:00

―Las arañas son malas… muy malas… ―explicaba miss Taylor, con voz grave y temblorosa.
Por su parte, los alumnos se miraban uno a otro con los minúsculos ojos encharcados de espanto. Entonces se imaginaban las patas de la maestra rodeando sus cuellitos, estrangulándolos, perforando sus cuerpecillos de arácnidos adolescentes…

Viuda negra

2009-07-19T10:01:00.002-11:00

«Cómo duele amarte...» dijo, con un hilo de voz.
Entre tanto, ella lo miraba con ojos enrojecidos, pensando en llegar a casa, retirarse los ocho zapatitos nuevos y echarse a dormir...

muchas gracias...

2009-07-11T08:25:00.000-11:00

Quiero agradecerle por aquel instante tenaz y profundo en que nos olvidamos de la infinitud de la muerte y nos entregamos a aquello que supusimos luminoso, eterno. Quiero recomenzar sin tener que sentirla tan mía a pesar de la ausencia, lejano para siempre de su boca y de su pelo, de ese gesto de vaga incertidumbre de su cuerpo en la intemperie, de aquella desazón creciente de sentirnos tan solos, de todo ese sabor a fiesta y a melancolía de su talle, de sus manos, de la borrasca de su respiración como contenida en el oscuro bosque de su pecho, del calor profuso de su vientre…Quiero agradecerle por aquello que fuimos, por lo que pudimos llegar a ser, ahora que navego entre aguas oscuras y un sol desconocido ilumina mi rostro…